Tenho de te confessar. Não gosto de gajos como tu. Não gosto, pá. Para começar, tu foste à faculdade e eu tive de me contentar com a universidade da construção civil. Depois, tu tens guito e eu não. E, para cúmulo, como os teus amiguinhos não são trolhas tu resolves tudo com duas penadas e já eu fico sempre na merda. Não, pá. Não gosto mesmo nada, nadinha de gajos como tu que olham de raspão para esta porra e tiram a pinta a um gajo após lhe lerem duas palavrinhas.
Nunca gostei de gajos como tu. Sabes o que é? É a escola das obras, pá. Ensinou-me a não gostar de gajos como tu que do alto das suas confortáveis chaise longues à séc. XVII e enquanto beberricam um whiskizinho de malte, com três frases bem construídas dão cabo dum homem sem ao menos terem ido além da segunda palavra que lhe leram.
Sim, porque tu és culto e sabes muito bem que ao whisky bom os escoceses guardam-no para eles e essas merdas que vemos aí à venda é tudo zurrapa a fingir para dar à parolada aquele feeling de que até são gente com G maiúsculo quando o que são é uns pobres diabos todos os dias manipulados por tipos como tu.
Qual Chivas Regal, qual Ballantines, qual caralho. Não, filho, tu és um gajo culto e tens dinheiro. Por esse estreito só passa zurrapa de requinte. Glenmorangie, Glendifich, Isle of Jura, Talisker e assim que para mim sobra o VAT69 acabadinho de destilar em Sacavém e que eu lá tenho de ir buscar não à tua garrafeira do séc. XIX mas ali ao LIDL acabadinho de abrir a pensar em gajos como eu.
É assim mesmo, não é filho? Vês com eu leio esta porra tão bem? Já viste esta, olha-me este tipo, pensas tu, olha-me este Lobo, este Lobo o quê? Olha-me este, mas tu alguma vez vais ler uma bosta qualquer escrita por um gajo chamado Lobo não sei das quantas? Não, pá, já me tiraste a pinta, e basta, não é? E depois, ler dá tanto trabalho, foda-se, já viste a canseira que não é?
Para que é que hás de ler o que diz um matarrulano da construção civil que assina Lobo Solitário? Lobo Solitário, pois, pois, o que um gajo que assina Lobo Solitário quer são figos.
E pois quero filho, julgavas que eram todos só para ti?.. Isso é que era bom, meu, porque é que hão-de ficar os figos todos só para ti? Pois, pá, é assim mesmo, um gajo das obras quando lhe dá na mona para andar ao soco com a cabeça é uma chatice.
Manda foder, pá, esses gajos das obras são todos uns borcejos iguais sem tirar nem pôr, ler um é lê-los a todos, puta que os pariu, não tens tempo para isso, são uma merda os gajos, e tu e os que são como tu sabem isso perfeitamente. Não, pá, gajos das obras dão-te jeito quando queres instalar a marquise nova ou a retrete se te entupiu, aí até que és cheio de mesuras com a malta, não vá um gajo regar-te a tampa da sanita com ácido sulfúrico, fora isso, distância que essa gente é muito pouco recomendável, não é filho?
Eu percebo-te, pá. Tens muito mais que fazer e ler dá-te muito trabalho. Não te esqueças é que escrever ainda dá mais. Se bem que isso, tu até já estejas farto de saber, claro, e quando precisas resolves um engate sem espiga de maior e os teus figos até te cantam loas. É tão fácil, não é? Vais ali à estante e zás, toma lá Tolstoi, zás, toma lá Hemingway, zás, toma lá Eurípedes, zás, toma lá “list der vernunft” que com essa é que fodes a malta toda, fica tudo sem dormir a matutar no que “list der vernunft” queira dizer…
E depois, tu até tens uma estante tão bonita e tão bem recheada com os clássicos da Filosofia, da Pintura, da Literatura Universal! Os teus figos derretem-se todos com a tua erudição, não é, pá?
Não pá, esses figos não te chegam, mas tu não lês e depois vens mandar umas bocas à Silvester Stalone da Literatura de cordel e como os teus figos não te chegam, não sabem a nada, sentes-te mal, pá. E então, pimba, malhas no trolha, quem é que esse filho da puta julga que é? Olha-me esta, um trolha de merda a bater-se a figos doces que até eu gostava de comer, mas não tenho habilidade para isso…
Pois é pá, não lês, julgas que um gajo só tem de ler cotações da bolsa e o Expresso aos fins-de-semana, e depois, olha, é assim, como diz a malta que tanto desprezas.
Ler que leiam os outros, não é filho? E de preferência livros de putas que é para ficarem sossegadinhos enquanto tu e gajos como tu tocam esta merda para a frente que a Literatura para as massas é a das putas e assim é que é bonito e tu tens mais o que fazer. Mas olha que se calhar incorres em erro, filho.
As aparências desiludem. Às vezes é precisamente nos livros de putas que tu encontras o mais fiel retrato do mundo em que vives e olha que os trolhas não são tão parvos como parecem. Julgas o quê? Julgas que tiras assim a pinta aos gajos com essa arrogância, com esse teu desdém blasé de quem tem amigos bonitos, de quem tem uns dinheiros, de quem tem uma estante recheada de séculos e séculos de sabedoria?
Põe-te fino, meu, olha que os gajos não são parvos de todo e uma coisa que os gajos sabem, lá está, sabedoria que não se aprende nos livros, é que “quem não se sente não é filho de boa gente”.
Põe-te fino, pá, por cá ainda anda tudo entretidinho a jogar aos figos amargos, mas vê bem os gajos lá do Médio Oriente? Tu estás a ver o filme, tás? Full Metal Jacket, dá-lhe Full Metal Jacket e se for só isso vamos cheios de sorte, apre!
E os bacanos em África? Como é que é? Ora diz lá, como é que é, meu? Por enquanto estão a dormir, olha se resolvem acordar? E já nem te digo nada dos Chineses, quando esses gajos se lembrarem de que têm o Mundo pelos tomates não vai haver “list der vernunft” que nos safe…
Pois é pá, é uma merda, tou cansado, são seis da manhã e vê lá que ainda não fui dormir à conta da malfadada “list der vernunft” e à pala da ligeireza com que tu lhe passas os colhões por cima. Olha, vou deitar-me e tu, quando acabares de ler isto, levanta mas é o cu da poltrona de couro e vai ler a tua mulher.
É uma merda, ler esse livro, não é? É como os outros, aliás. Dá trabalho. E até já o leste tantas vezes, como os outros, aliás… Tás ver bem o frete que é ler um figo que já leste um mar de vezes?.. Dá uma trabalheira do caralho, não é verdade?
Mas olha que a tipa gosta que a leiam, pá. Por enquanto, a gaja vai-se conformando e aceitando que ao invés de a leres lhe dês perfumes caros e umas fodazitas ao fim-de-semana. Mas põe-te a toques, meu. Não tarda muito os filhos estão criados e olha que ela gosta mesmo que a leiam. Gostam todas, todas as que valem a pena, e olha que a tua gosta de ti e quer que sejas tu o bibliotecário. Se te demites dessas funções, mais tarde ou mais cedo tás fodido. Por isso, não te esqueças, vai lê-la. Só te digo, se não o fizeres, quem ainda o faz sou eu.
PS - Lá me esquecia do mais importante... Reclamações apresentar ao grande amigo José Mário.
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