List der Vernunft - versão final

Tenho de te confessar. Não gosto de gajos como tu. Não gosto, pá. Para começar, tu foste à faculdade e eu tive de me contentar com a universidade da construção civil. Depois, tu tens guito e eu não. E, para cúmulo, como os teus amiguinhos não são trolhas tu resolves tudo com duas penadas e já eu fico sempre na merda. Não, pá. Não gosto mesmo nada, nadinha de gajos como tu que olham de raspão para textos como este e que tiram a pinta a um gajo após lhe lerem não mais do que duas palavrinhas.

Nunca gostei de gajos como tu. Sabes o que é? É a escola das obras, pá. Ensinou-me a não gostar de gajos como tu que, do alto das suas confortáveis chaise longues à séc. XVII e enquanto beberricam um whiskizinho de malte, com três frases bem construídas dão cabo dum homem sem ao menos terem ido além da segunda palavra que lhe leram.

Sim, porque tu és culto e sabes muito bem que ao whisky bom os escoceses guardam-no para eles e que essas merdas que vemos aí à venda é tudo zurrapa a fingir para dar à parolada aquele feeling de que até são gente com G maiúsculo, quando o que são é uns pobres diabos todos os dias manipulados e remanipulados até à exaustão por tipos como tu.

Qual Chivas Regal, qual Ballantines, qual caralho. Não, filho, tu és um gajo culto e tens dinheiro. Por esse estreito só passa zurrapa de requinte. Glenmorangie, Glendifich, Isle of Jura, Talisker e assim que para mim sobra o VAT69 acabadinho de destilar em Sacavém e que eu lá tenho de ir buscar, não à tua prestigiosa garrafeira que remonta ao séc. XIX mas ali ao LIDL, acabadinho de abrir a pensar em gajos como eu.

É assim mesmo, não é meu? Vês como eu leio a tua e a minha situação tão bem? Já viste esta, olha-me este tipo, pensas tu, olha-me este Lúcio, este Lúcio o quê? Olha-me este, mas tu alguma vez vais ler uma bosta qualquer escrita por um gajo chamado Lúcio não sei das quantas? Não, pá, já me tiraste a pinta, e basta, não é? E depois, ler dá tanto trabalho, caramba, já viste a canseira que não é?

Para quê é que hás-de ler o que diz um matarrulano da construção civil que assina Lúcio Ferro? Lúcio Ferro, pois, pois, o que um gajo que assina Lúcio Ferro quer é figos, figos e mais nada, o grande espertalhão, o grande vivaço. Pois, pois…

Acertaste. Pois quero meu, julgavas que os figos eram todos só para ti e para os que são como tu?.. Isso é que era bom meu, porque é que hão-de ficar os figos todos só para ti? Pois, pá, é assim mesmo, um gajo das obras quando lhe dá na mona para andar à pantufada com a cabeça é uma chatice. Uma chatice das grandes. Arma-se cá um escarcéu… Mas não te vás já embora, aguarda que estou até aqui contigo e ainda mal comecei. Tem calma filho, tem muita calminha que hoje vais aprender umas coisas que até te podem vir a ser úteis. Quem sabe.

Eu sei, o que tu desejavas fazer era mandar à merda, claro, esses gajos das obras são todos uns borcejos indistintos, sem tirar nem pôr, ler um é lê-los a todos, puta que os pariu, não tens tempo para isso, são uma merda os gajos e tu e os que são como tu sabem isso perfeitamente. Perfeitamente ou ferpeitamente, consoante a zurrapa, não é isto verdade?

Não, pá, a verdade é que os gajos das obras te dão muito jeito quando queres instalar a marquise nova ou a retrete se te entupiu, aí até que és todo pleno de mesuras com a malta, não vá um gajo regar-te a tampa da sanita com ácido sulfúrico, só pelo gozo característico dos borcejos, fora isso, distância que essa gente é muito pouco recomendável, não é meu grande rapazola?

Eu percebo-te, pá. Tens muito mais que fazer e ler dá-te muito trabalho. Não te esqueças é que escrever ainda dá mais. Se bem que isso, isso tu até já estejas farto de saber, claro, e quando precisas resolves um “problema de leitura” sem espiga de maior e os teus figos até te cantam loas. É tão fácil, não é? Vais ali à estante que os teus avozinhos te deixaram de herança mais o sangue azul, e zás, toma lá Tolstoi, zás, toma lá Hemingway, zás, toma lá Eurípedes, zás, toma lá «List der vernunft», que com essa é que quilhas a malta toda, fica tudo sem dormir a matutar no que «List der vernunft» queira dizer… List der vernunft? Ora porra, nunca ouvi falar, quem é este trolha?

E depois, tu até tens uma estante tão bonita e tão bem recheada com os clássicos da Filosofia, da Pintura, da Literatura Universal! Os teus figos derretem-se todos com a tua erudição, não é, meu? Pois claro que sim, claro que se derretem, não é?

Não pá, estás equivocado, eles não percebem as tuas «erudições e como não te percebem as «erudições» esses figos não te chegam, mas tu acabas por não ler bem a coisa e depois vens mandar umas bocas, verniz com os porcos, à Silvester Stalone da Literatura de cordel e como os teus figos não te chegam, não sabem a nada, sentes-te mal pá, sentes-te mal e sentes a bílis, e é uma chatice e então, pimba, malhas no trolha, quem é que esse filho da mãe julga que é? Quem?!?

Olha-me esta, um trolha de merda a bater-se a figos doces que até eu gostava de comer, mas não tenho arte ou habilidade para o fazer…

Pois é pá, não lês bem a coisa e entretanto deixas de ler por completo. Julgas que um gajo só tem de ler as cotações da bolsa e o Expresso aos fins-de-semana e depois, olha, «é assim», como diz a malta que tanto desprezas.

Ler que leiam os outros, não é filho? E de preferência livros de meretrizes ou alternadeiras ou carolinas ou o diabo que os carregue que é para ficarem sossegadinhos, muito sossegadinhos, muito, enquanto tu e gajos como tu tocam esta porcaria de país para a frente (oh, como é bom ser da elite, como é bom nascer em berço de ouro, n'est-ce pa?), que a Literatura para as massas é a das meretrizes ou a das meretrizadoras e assim é que é bonito e tu tens mais o que fazer.

Mas olha que, se calhar, se calhar incorres em erro, meu. As aparências desiludem. Às vezes é precisamente nos livros de meretrizes que tu podes encontrar o mais fiel retrato do mundo em que vives e olha que os trolhas não são tão parvos como parecem. Julgas o quê? Julgas que tiras assim a pinta aos gajos, com essa arrogância, com esse teu desdém blasé de quem tem amigos bonitos, de quem tem uns dinheiros, de quem tem uma estante recheada de séculos e séculos de sabedoria?

Põe-te fino meu, olha que os gajos não são parvos de todo e uma coisa que os gajos sabem, lá está, sabedoria que não se aprende nos livros, é que «quem não se sente não é filho de boa gente.»

Põe-te fino meu menino, por cá ainda anda tudo entretidinho a jogar aos figos amargos, mas vê bem os gajos lá do Médio Oriente? Tu estás a ver o filme, estás? «Full Metal Jacket», dá-lhe «Full Metal Jacket» e se for só isso vamos cheios de sorte, apre!

E os bacanos em África? Como é que é? Ora diz lá, como é que é, meu? Por enquanto estão a dormir mas, se resolvem acordar? E já nem te digo nada dos chineses, quando esses gajos se lembrarem de que têm o mundo pelos tomates não vai haver «List der vernunft» que nos safe, podes crer…

Pois é pá, é uma merda, estou cansado, acarretar massa para os caboucos dum armazém por construir cansa, são seis da manhã e vê lá que ainda não fui dormir à conta da tua malfadada “List der vernunft” e à pala da ligeireza com que tu lhe passas esses delicados ovinhos por cima. Vou deitar-me é isso, vou deitar-me que o meu mal é sono e tu, quando acabares de ler isto, levanta mas é o rabiosque da poltrona e vai ler a tua mulher.

É uma merda, ler esse livro, não é? É como os outros, aliás. Dá trabalho. E até já o leste tantas vezes, como os outros, aliás… Estás ver bem o frete que é ler um livro que já leste um mar de vezes?.. Dá uma trabalheira dos diabos, não é verdade?

Mas olha que a tipa gosta que a leiam, pá. Por enquanto, a gaja vai-se conformando e aceitando que ao invés de a leres lhe dês perfumes caros e umas fodazitas ao fim-de-semana. Mas põe-te a toques, meu. Não tarda muito os perfumes perdem o odor e as fodas a graça e ela gosta mesmo é que a leiam. Gostam todas, todas as que valem a pena, já devias saber isso, e olha que a tua gosta de ti e quer que sejas tu o bibliotecário. Se te demites dessas funções, mais tarde ou mais cedo estás lixado. Por isso, não te esqueças, vai lê-la. Só te digo, se não o fizeres, quem ainda o faz sou eu, com ou sem "List der vernunft" de permeio. Com ou sem “list der vernunft”. Entendido?