O lado negro da Lua

Ecco, è finito

2009-04-02T11:35:00.014+01:00

Edgar P. Jacobs, «A Armadilha Diabólica»
Post-scriptum: O Lado Negro da Lua fecha hoje as suas portas. Em tempo blogosférico, três anos ainda é alguma coisa e ao fim desse tempo chegámos à conclusão de que o o blogue cumprira os seus objectivos e de que pouco mais lhe podíamos adiantar. Apesar de ter nascido fruto de uma dor intensa, este espaço teve momentos de muita alegria e de profunda partilha intelectual. Ou melhor: gostámos. Muito. Agora, vamos fazer outras coisas. Os que as desejarem conhecer deixem recado na caixa de comentários (a moderação está actividada e os vossos dados não serão tornados públicos). Bom dia a todos e até sempre.

Investigação académica

2009-04-01T20:59:00.001+01:00

Out of time

2009-03-31T16:02:00.004+01:00

So, what now? Well, not much, i guess, that's the way it is, not much i can do. You're out of time? Yup, that's it, completely out of time. Come, let's go and check the birds. I'm out of time, i tell you, you know that. No way, mate; make time. That's an order and besides you said it yourself: there must always be time for birds.

Pensamento do dia

2009-03-31T11:09:00.003+01:00

Mesmo que o mundo te diga «desiste», se a esperança te sussurar «tenta mais uma vez», não tenhas medo de o fazer.

Autor desconhecido

E vão três

2009-03-30T14:07:00.003+01:00

O camarão é para mim. O scotch, o champanhe e a cerveja não há, porque (chuif, chuif) estou a toque de antibióticos. Aos leitores, a todos, e em particular aos fellow bloguers Pseudo, Expresso do Oriente, Robina (onde andas rapariga?), Lorde, Funes e por aí fora, um excelente dia.

Bem haja Calouste

2009-03-29T20:24:00.006+01:00

The right stuff

2009-03-28T14:05:00.010Z

(...) Portanto, tendo em conta o que lhe disse, como se chama um agrupamento de palavras, ou lexemas, como este? É uma combinatória lexical. Óptimo, não se esqueça da terminologia, voltaremos a ela, entretanto, esta sua combinatória em particular, parece-lhe acertada? Não. Porquê? Porque não é comum, tem uma formulação imprecisa e não serve o propósito que devia servir. Nomeadamente? Nomeadamente que o leitor percebesse a minha argumentação, este é um texto expositivo. Certo. Não se esqueça de que as combinatórias existem por uma razão: elas possuem uma função, que é a de facilitar a compreensão e a empatia com o leitor; por isso deve para já usar combinatórias que sejam familiares e não estas 'coisas' que escreve, mas isso só por si não basta, certo? Certo, as combinátórias devem ser correntes mas necessitam também de ser coerentes para com o sentido comunicativo que ajudam a concretizar. Correcto. Bom, combinatórias lexicais já está e ainda temos tempo para fazer umas flores, viu que combinatória feliz? Vi, senhor Lúcio, "fazer umas flores", mas, hum, é pouco comum. Funciona ou não? Funciona. Isso, fazer umas flores, habitue-se às combinatórias lexicais e a pensar nelas antes de escrever porque a elas voltaremos nas suas próximas dissertações. Como ainda temos 20 minutos, passemos agora para as cadeias referenciais; inicia este parágrafo utilizando a palavra, o lexema, já agora, «esta». O que é e para que serve o lexema «esta»? É um pronome demonstrativo. Muito bem. Para que serve? Serve para demonstrar algo relativo ao nome. É por aí, é por aí, mas, em linguística funcional, os pronomes demonstrativos, esta, aquela, esse, etc, enquadram-se numa categoria de lexemas mais abrangente cujo conhecimento e domínio é fundamental para a coesão de qualquer texto. Devidamente enquadrados e interligados entre si, os referentes constituem uma CADEIA REFERÊNCIAL. Já lhe explico. O pronome «esta» é um REFERENTE da cadeia referencial. Tem como intuito fazer referência a algo sobre o qual falou no parágrafo anterior e que pretende retomar no presente páragrafo. Então, e em relação ao parágrafo anterior, onde fala de tantas coisas e de tantos atributos das coisas, a que é que o lexema «esta» se refere, ao certo? Explique-me, sou todo ouvidos... (...)

Looping

2009-03-27T18:44:00.005Z

Birds we are
and fly is our bid
you're my star
and i'm your kid

Birds we are
we may fly...

Or we may stumble
and crash and rumble
and even die.

Shall we try?

Olhos postos em Melbourne

2009-03-27T15:34:00.005Z

O grande circo está de volta e logo na primeira sessão de treinos livres Hamilton é apanhado a comunicar via rádio com a sua boxe: 'The car's bottoming out, I can barely see the marker boards.' De volta à pista, a velocidades de 300 km/hora, o jovem lobo Rosberg e o veterano Barrichello discutem o tempo mais rápido.

The right stuff

2009-03-26T23:40:00.007Z

Então, Jorge, na sua opinião do que acaba de ler quais são as marcas que definem o 'estado de espírito' do narrador, do sujeito poético, não se esqueça dessa, do texto que acaba de ler?.. Significa um insulto, senhor Lúcio. Um insulto, hmm. A quem, onde, como e porquê? Um insulto a Camões, na Lisboa do século XVI, porque escreveu uma obra controversa e como não sei, tinha inimigos, senhor Lúcio. Muito bem. Diz você que é um insulto mas, baseado no texto, essa era a pergunta, exemplifique Jorge, exemplifique. Tem cinco minutos a partir de agora.

List der Vernunft - versão final

2009-03-26T14:53:00.005Z

Tenho de te confessar. Não gosto de gajos como tu. Não gosto, pá. Para começar, tu foste à faculdade e eu tive de me contentar com a universidade da construção civil. Depois, tu tens guito e eu não. E, para cúmulo, como os teus amiguinhos não são trolhas tu resolves tudo com duas penadas e já eu fico sempre na merda. Não, pá. Não gosto mesmo nada, nadinha de gajos como tu que olham de raspão para textos como este e que tiram a pinta a um gajo após lhe lerem não mais do que duas palavrinhas.

Nunca gostei de gajos como tu. Sabes o que é? É a escola das obras, pá. Ensinou-me a não gostar de gajos como tu que, do alto das suas confortáveis chaise longues à séc. XVII e enquanto beberricam um whiskizinho de malte, com três frases bem construídas dão cabo dum homem sem ao menos terem ido além da segunda palavra que lhe leram.

Sim, porque tu és culto e sabes muito bem que ao whisky bom os escoceses guardam-no para eles e que essas merdas que vemos aí à venda é tudo zurrapa a fingir para dar à parolada aquele feeling de que até são gente com G maiúsculo, quando o que são é uns pobres diabos todos os dias manipulados e remanipulados até à exaustão por tipos como tu.

Qual Chivas Regal, qual Ballantines, qual caralho. Não, filho, tu és um gajo culto e tens dinheiro. Por esse estreito só passa zurrapa de requinte. Glenmorangie, Glendifich, Isle of Jura, Talisker e assim que para mim sobra o VAT69 acabadinho de destilar em Sacavém e que eu lá tenho de ir buscar, não à tua prestigiosa garrafeira que remonta ao séc. XIX mas ali ao LIDL, acabadinho de abrir a pensar em gajos como eu.

É assim mesmo, não é meu? Vês como eu leio a tua e a minha situação tão bem? Já viste esta, olha-me este tipo, pensas tu, olha-me este Lúcio, este Lúcio o quê? Olha-me este, mas tu alguma vez vais ler uma bosta qualquer escrita por um gajo chamado Lúcio não sei das quantas? Não, pá, já me tiraste a pinta, e basta, não é? E depois, ler dá tanto trabalho, caramba, já viste a canseira que não é?

Para quê é que hás-de ler o que diz um matarrulano da construção civil que assina Lúcio Ferro? Lúcio Ferro, pois, pois, o que um gajo que assina Lúcio Ferro quer é figos, figos e mais nada, o grande espertalhão, o grande vivaço. Pois, pois…

Acertaste. Pois quero meu, julgavas que os figos eram todos só para ti e para os que são como tu?.. Isso é que era bom meu, porque é que hão-de ficar os figos todos só para ti? Pois, pá, é assim mesmo, um gajo das obras quando lhe dá na mona para andar à pantufada com a cabeça é uma chatice. Uma chatice das grandes. Arma-se cá um escarcéu… Mas não te vás já embora, aguarda que estou até aqui contigo e ainda mal comecei. Tem calma filho, tem muita calminha que hoje vais aprender umas coisas que até te podem vir a ser úteis. Quem sabe.

Eu sei, o que tu desejavas fazer era mandar à merda, claro, esses gajos das obras são todos uns borcejos indistintos, sem tirar nem pôr, ler um é lê-los a todos, puta que os pariu, não tens tempo para isso, são uma merda os gajos e tu e os que são como tu sabem isso perfeitamente. Perfeitamente ou ferpeitamente, consoante a zurrapa, não é isto verdade?

Não, pá, a verdade é que os gajos das obras te dão muito jeito quando queres instalar a marquise nova ou a retrete se te entupiu, aí até que és todo pleno de mesuras com a malta, não vá um gajo regar-te a tampa da sanita com ácido sulfúrico, só pelo gozo característico dos borcejos, fora isso, distância que essa gente é muito pouco recomendável, não é meu grande rapazola?

Eu percebo-te, pá. Tens muito mais que fazer e ler dá-te muito trabalho. Não te esqueças é que escrever ainda dá mais. Se bem que isso, isso tu até já estejas farto de saber, claro, e quando precisas resolves um “problema de leitura” sem espiga de maior e os teus figos até te cantam loas. É tão fácil, não é? Vais ali à estante que os teus avozinhos te deixaram de herança mais o sangue azul, e zás, toma lá Tolstoi, zás, toma lá Hemingway, zás, toma lá Eurípedes, zás, toma lá «List der vernunft», que com essa é que quilhas a malta toda, fica tudo sem dormir a matutar no que «List der vernunft» queira dizer… List der vernunft? Ora porra, nunca ouvi falar, quem é este trolha?

E depois, tu até tens uma estante tão bonita e tão bem recheada com os clássicos da Filosofia, da Pintura, da Literatura Universal! Os teus figos derretem-se todos com a tua erudição, não é, meu? Pois claro que sim, claro que se derretem, não é?

Não pá, estás equivocado, eles não percebem as tuas «erudições e como não te percebem as «erudições» esses figos não te chegam, mas tu acabas por não ler bem a coisa e depois vens mandar umas bocas, verniz com os porcos, à Silvester Stalone da Literatura de cordel e como os teus figos não te chegam, não sabem a nada, sentes-te mal pá, sentes-te mal e sentes a bílis, e é uma chatice e então, pimba, malhas no trolha, quem é que esse filho da mãe julga que é? Quem?!?

Olha-me esta, um trolha de merda a bater-se a figos doces que até eu gostava de comer, mas não tenho arte ou habilidade para o fazer…

Pois é pá, não lês bem a coisa e entretanto deixas de ler por completo. Julgas que um gajo só tem de ler as cotações da bolsa e o Expresso aos fins-de-semana e depois, olha, «é assim», como diz a malta que tanto desprezas.

Ler que leiam os outros, não é filho? E de preferência livros de meretrizes ou alternadeiras ou carolinas ou o diabo que os carregue que é para ficarem sossegadinhos, muito sossegadinhos, muito, enquanto tu e gajos como tu tocam esta porcaria de país para a frente (oh, como é bom ser da elite, como é bom nascer em berço de ouro, n'est-ce pa?), que a Literatura para as massas é a das meretrizes ou a das meretrizadoras e assim é que é bonito e tu tens mais o que fazer.

Mas olha que, se calhar, se calhar incorres em erro, meu. As aparências desiludem. Às vezes é precisamente nos livros de meretrizes que tu podes encontrar o mais fiel retrato do mundo em que vives e olha que os trolhas não são tão parvos como parecem. Julgas o quê? Julgas que tiras assim a pinta aos gajos, com essa arrogância, com esse teu desdém blasé de quem tem amigos bonitos, de quem tem uns dinheiros, de quem tem uma estante recheada de séculos e séculos de sabedoria?

Põe-te fino meu, olha que os gajos não são parvos de todo e uma coisa que os gajos sabem, lá está, sabedoria que não se aprende nos livros, é que «quem não se sente não é filho de boa gente.»

Põe-te fino meu menino, por cá ainda anda tudo entretidinho a jogar aos figos amargos, mas vê bem os gajos lá do Médio Oriente? Tu estás a ver o filme, estás? «Full Metal Jacket», dá-lhe «Full Metal Jacket» e se for só isso vamos cheios de sorte, apre!

E os bacanos em África? Como é que é? Ora diz lá, como é que é, meu? Por enquanto estão a dormir mas, se resolvem acordar? E já nem te digo nada dos chineses, quando esses gajos se lembrarem de que têm o mundo pelos tomates não vai haver «List der vernunft» que nos safe, podes crer…

Pois é pá, é uma merda, estou cansado, acarretar massa para os caboucos dum armazém por construir cansa, são seis da manhã e vê lá que ainda não fui dormir à conta da tua malfadada “List der vernunft” e à pala da ligeireza com que tu lhe passas esses delicados ovinhos por cima. Vou deitar-me é isso, vou deitar-me que o meu mal é sono e tu, quando acabares de ler isto, levanta mas é o rabiosque da poltrona e vai ler a tua mulher.

É uma merda, ler esse livro, não é? É como os outros, aliás. Dá trabalho. E até já o leste tantas vezes, como os outros, aliás… Estás ver bem o frete que é ler um livro que já leste um mar de vezes?.. Dá uma trabalheira dos diabos, não é verdade?

Mas olha que a tipa gosta que a leiam, pá. Por enquanto, a gaja vai-se conformando e aceitando que ao invés de a leres lhe dês perfumes caros e umas fodazitas ao fim-de-semana. Mas põe-te a toques, meu. Não tarda muito os perfumes perdem o odor e as fodas a graça e ela gosta mesmo é que a leiam. Gostam todas, todas as que valem a pena, já devias saber isso, e olha que a tua gosta de ti e quer que sejas tu o bibliotecário. Se te demites dessas funções, mais tarde ou mais cedo estás lixado. Por isso, não te esqueças, vai lê-la. Só te digo, se não o fizeres, quem ainda o faz sou eu, com ou sem "List der vernunft" de permeio. Com ou sem “list der vernunft”. Entendido?

Entre uma missão e outra

2009-03-26T12:35:00.004Z

Ao longo da vida falhei inúmeras vezes. Falhei no casamento, falhei na amizade, falhei na profissão. Falhei até naquilo em que mais ambicionava ser bem sucedido e onde fico sempre aquém do que ambiciono. A minha riqueza é essa, sou rico em falhancos. É por isso que me dá tanto gozo viver. Se não fosse um falhado nunca poderia ambicionar ser bem sucedido.

Pensamento do dia

2009-03-26T10:27:00.003Z

Incomoda-te que fale abertamente das amantes que tive? Não, pelo contrário. Como assim? Essas mulheres todas desempenharam um papel na tua vida e agora desempenham outro na nossa. Hã? Essas mulheres que tiveste, meu querido, prepararam-te para mim.

Countdown - 3

2009-03-26T00:19:00.005Z

Amigos, Universidade de Birmingham, Março de 2006

Somos amiúde criticados pelo facto de não assumirmos aqui as nossas verdadeiras identidades e ao invés nos escondermos atrás de máscaras mais ou menos credíveis. Sim, claro que não me chamo Lúcio e jamais frequentei a Faculdade de Agronomia, da mesma maneira que o outro meco não se chama Helel e se há uma coisa de que não percebe patavina é de linguísticas, morfologias, etimologias et all. Para uns é absolutamente indiferente a nossa verdadeira identidade (para mim também o é, de certo modo, leio os outros não por quem são mas por aquilo que escrevem). No entanto, para outros, as máscaras causam alguma confusãoi Por exemplo, ainda há poucos dias a novel prosadora das emoções comentava polidamente comigo esse facto e na altura silenciei-me e nada adiantei. Ora, como entretanto O Lado Negro entrou nesta contagem decrescente resolvi vir então expor algumas das razões que nos levam a não assumirmos o nosso verdadeiro rosto. A verdade é mais trivial do que possam pensar e basicamente resume-se ao seguinte: somos figuras públicas com altos cargos ao serviço da Nação, aparecemos nos jornais com frequência, inclusive, para mal dos nossos pecados, nas revistas cor-de-rosa e por isso temos uma imagem a manter que não se compadece com certas coisas que por vezes aqui vimos vomitar. Essa é a razão principal, e esperamos que compreendam, mas há outras; também é um facto que nos esforçamos por não deixar nada ao acaso e, se eu sou Lúcio Ferro e o outro meco é Helel Ben Shahar, deve para isso existir uma razão, não vos parece?.. Fica pois, sobretudo para os mais antigos e fiéis leitores, um ponto de interrogação.

Chickens...

2009-03-25T13:27:00.002Z

'Tramp: Not to change the subject, but, um... ever chased chickens?
Lady: I should say not!
Tramp: Oh-ho, then you've never lived!
Lady: But we shouldn't.
Tramp: I know. That's what makes it fun. Aw, come on, kid. Start building some memories'

Terno azul

2009-03-24T23:17:00.008Z

Já cá fazias falta. É uma obra de arte esta canção. O sortilégio da música está impregnado no módulo da pasta em tons de madeira do IKEA e a nave espacial ainda não se soltou do cais que se despega das colunas cinzentas da memória e dos cemitérios que nos proporciona a guitarra da sala de jogos dum cabaré escuso. Tudo flui aqui, a água suja do Tejo, o sermos sempre assim, o against all odds característico dos jogadores de poker, da Tess, o desejar boa sorte gingando o samba, o tango com a Rosa nos dentes, it takes two, o sim, o não e até as cartas para a Dora. A fugidia da Dora e mais o terno. Sim, mais o terno. O teu elegante terno azul.

Foto via Shoot to kill.

Incomunicado

2009-03-24T15:20:00.003Z

Aqui estou eu, um profissional da comunicação que utiliza todos os dias, que estuda há imenso tempo, que reflecte sobre ela a cada momento e dou por mim a chegar à conclusão de que ou não sei comunicar ou então que é a comunicação que é um enigma do caraças. Fora dois ou três amigos, com os quais quase não preciso de dizer nada, o entendimento é virtualmente telepático, muitas vezes não me consigo fazer entender e, o que é pior, não entendo o que me dizem. Claro que depende do tipo de informação que trocamos e da intenção do processo comunicativo em si, mas às vezes tenho de dar razão ao meu amigo Cabral que, na altura em que colaborava no Back to, uma vez se lembrou de escrever: 'Do we speak with each other or at each other?'

Pensamento da manhã

2009-03-24T09:31:00.002Z

How is education supposed to make me feel smarter? Besides, every time I learn something new, it pushes some old stuff out of my brain. Remember when I took that home winemaking course, and I forgot how to drive?

Homer Simpson

Pensamento da noite

2009-03-23T23:12:00.007Z

A particularly beautiful woman is a source of terror.
As a rule, a beautiful woman is a terrible disappointment.

Carl Jung

What da fuck?

2009-03-23T11:08:00.004Z

Oi Lúcio, sua mãe tá por aí? Oi Patrícia, não, a minha mãe saiu, foi às compras, só deve vir depois de almoço e eu também já estou de saída. Ora, precisava falar com ela; eu e o Peter separámos, sabia? Sim, sim, já me constou, lamento. Lamenta não Lúcio o Peter é um porco! Pois, Patrícia, não sei, é convosco. É um porco sim! Sabe o que ele fazia comigo? Patrícia, desculpa, prefiro não saber. Tá Lúcio, cê é boa gente, sempre me entendeu... Se tu o dizes... Olha, Lúcio... lembra daquela noite, depois do Natal, cê tava só, quando eu vim bater em sua porta?.. Lembro, lembro pois... Porquê tu me recusou nessa noite Lúcio, me acha feia?.. Ah, Patrícia, pelo contrário, és muito bonita, gostosa por demais, e talvez tivesse sido por isso... E se fosse agora, que tu fazia Lúcio? Fazia o mesmo Patrícia; exactamente pelo mesmo motivo e ainda mais por tudo o que estás a passar neste momento. Brigado Lúcio, cê é gente fina, cê é muito gente fina. Queria arranjar um cara como você...

Pensamento da manhã

2009-03-23T10:41:00.003Z

There is one great thing that you men will all be able to say after this war is over and you are home once again. You may be thankful that twenty years from now when you are sitting by the fireplace with your grandson on your knee and he asks you what you did in the great World War II, you WON'T have to cough, shift him to the other knee and say, Well, your Granddaddy shoveled shit in Louisiana. No, Sir, you can look him straight in the eye and say, Son, your Granddaddy rode with the Great Third Army and a Son-of-a-Goddamned-Bitch named Georgie Patton!

General George S. Patton, 5 de Junho de 1944.

Snapshot: Bacalhau à lagareiro

2009-03-22T15:35:00.006Z

Ela: ruiva, olhos verdes, 35, 37 anos, elegante, quase magra mas curvílinea qb, uns cinco centímetros mais alta do que ele, mesmo em sapatos rasos; Gostou? Estava bom? Ele: escanhoado, olhos castanhos a brilhar do verde e sorrisinho malandro no canto dos lábios; O bacalhau estava óptimo, mas do que gostei mais foi da vista... Ela: olhos a faiscar, de cima para baixo, maçãs do rosto ligeiramente ruborizadas; Sim? Então tem de voltar cá mais vezes... Ele: olhos inteiramente mergulhados nos dela, hipnotismo puro; Pois tenho, pois tenho, até para a semana então... Ela: refeita, já a desviar o olhar para outra mesa; Até para a semana, volte, ainda bem que gostou.

Laços invisíveis

2009-03-22T11:12:00.008Z

Estava tranquilamente a resolver os meus assuntos no sossego do lar quando recebo uma chamada da minha mãe a convidar-me para ir passar o fim-de-semana com ela à quinta. Um convite da minha mãe não é coisa que se recuse muitas vezes e, como já me tinha feito de negaças da última, desta feita lá lhe disse que sim, virei costas a Lisboa e rumei a P.
Tudo correu bem até hoje de manhã; ficara alojado num dos anexos da casa principal e, quando ia para tomar banho, reparei que não tinha toalhas. A tiritar de frio (o anexo está sempre vazio e não fora aquecido na véspera) vesti as calças a correr e abotoei (mal) a camisa à pressa e lá fiz a pé os 20 metros que me separavam do edifício principal da quinta.
Ao entrar chamei pela minha mãe e pedi-lhe tolhas. Ela, reparando nos meus lindos preparos, gritou logo: Tu andas-me por aqui descalço?!? Vai já tomar o teu banho que eu levo as toalhas daqui a nada. Ó mãe, de-me as tolhas, não há problema, repliquei eu, ao que ela repetiu ainda com mais determinação: Não me andes por aqui descalço que te constipas! Vai já para o banho que eu levo-te as toalhas! E eu, que remédio, lá fui. Enquanto relaxava os últimos vestígios duma noite muito bem dormida no meu longo duche morno não pude deixar de esboçar um sorriso: em quase quarenta anos de vida, à excepção da minha avó e da minha mãe, não me lembro de mais ninguém que, por uma vez que fosse, se tivesse preocupado de eu andar calçado ou descalço.

Signs

2009-03-21T16:16:00.004Z

Pensamento da tarde

2009-03-20T16:12:00.003Z

We're never so vulnerable than when we trust someone - but, paradoxically, if we cannot trust, neither can we find love or joy.

Walter Anderson

I need a break

2009-03-19T14:15:00.003Z

Bom, que se foda a tradução da Wollstonecraft, que se fodam os currículos dos outros, que se foda a correcção das bostas que os meus explicandos me deixam, que se fodam os blogues. Vou mas é ao Chiado tomar um café à Brasileira e deliciar a vista com o mulherame de todas nacionalidades e idades que por lá passa. Tenho dito.

Words of beauty

2009-03-19T11:05:00.003Z

Finally the first real words. The magic of real words and of real speech. The musical sound of these words brings hope and joy to my tired thoughts. The flow of speech, cuddled in between misunderstandings and fears, brings to light this simple truth that I'm overwhelmed by them, these words of ours. Yes, finally the first few words flow and our windows are less than mirrors and more of an opportunity to the world of life and love. Love for words, for the Art of words and love for those who are able to speak them face to face as only lovers or true brothers in arms can do. And now, were does it go from now? Will the pre-existing magic disappear? I hope not. Magic is magic, real magic flows like a thrilling river who knows no boundaries, either in written or in spoken form, it does not matter, the river must flow, enlightening both speaker and listener until dialogue becomes more than the participants alone could ever aspire to be.

Soul mates, when found, should not lose sight of each other. Soul mates have a mission on Earth, a mission ordained by God Himself; after all, there are no coincidences. The mission of soul mates is to blossom together. It is their God given duty to nourish within themselves the eminence of the other. These are merely the first words i write to you. And long may they excel in their task and reverberate the purity of our belonging! The first words are but first words and first words are here to stay. They will multiply, they will grow and they will become unite. They will flourish in words of beauty.

Pensamento da manhã

2009-03-19T09:32:00.003Z

I've always thought respectable people scoundrels, and I look anxiously at my face every morning for signs of my becoming a scoundrel.

Bertrand Russell

Back to the past

2009-03-19T00:02:00.004Z

A vida tem destas coisas. Estava eu calmamente descendo a página do blog, soltando lentas baforadas no meu cigarro de enrolar, escutando um delicioso solo de guitarra do Tony Iommi, depois de um extenuante dia de trabalho, perdido entre intrincadas cadeias referenciais, endofóricas e exofóricas, quando me apercebi, sem ponta de espanto, que no fim de todos os posts dizia "Posted by Lúcio Ferro". Pensei para comigo que havia muito tempo que não postava nada. Entre uma passa e outra do cigarro, reflectindo, mas não muito aprofundadamente, vasculhei as prateleiras da minha biblioteca digital de textos, procurando relíquias esquecidas, rascunhos que ainda pudessem acabar na pasta dos textos acabados, ou um pensamento que fosse, esquecido no fundo de uma gaveta não menos virtual. Deparei-me, então, com um texto que me trouxe um sorriso escarninho à cara. Trata-se do texto que lerão em breve.

Escusado será dizer que este texto é fruto de uma pequena paixoneta que alimentei nos meus dias da faculdade. Na época, o meu melhor amigo dizia-me, «Hel, tu precisas é de conhecer outras miúdas, vais ver que te esqueces logo dessa chavala sem interesse nenhum. Precisas é de um bom broche». Por muito certo que estivesse, os seus conselhos costumavam acabar com «Precisas é de um bom broche», o que não lhe tira razão, antes pelo contrário. Pouco tempo depois, conheci uma miúda, que, felizmente, não visita este blog e que não me vai chagar o juízo por andar a postar textos sobre outras gajas. Adiante.

Vão ler o quinto texto de uma série de seis mas, embora tenha publicado os outros neste blog, este nunca veio aqui parar, devido a pruridos inexplicáveis. Hoje, publico-o, por várias razões: não tenho ideias para um post novo, sou demasiado preguiçoso para pensar numa e porque já não me revejo nele. Para todos os efeitos, foi um exercício literário que me deu bastante gozo e dou-o a ler, estimado leitor, para obter a sua crítica, construtiva de preferência.

É numa quente tarde de verão, em que as horas picam o sol num galope rápido, que volto a ter uma visão que recordo apenas num misto de sonho real e sensação de realidade, mas que a sei toda ela verdade. É apenas mais uma esplanada, perdida algures em Lisboa, onde a mulher dos finos dedos longos e dos inebriantes caracóis negros está sentada, outra vez só, levando a pequena colher à boca em cíclicos gestos pausados e tranquilos. Deleita-se com um gelado que lhe adoça de chocolate e amêndoa os lábios e que se derrete num espasmo de língua. Desta vez, lamentando apenas não poder descansar sobre a suavidade dos ombros, a cabeleira de canudos negros está ferreamente e contra sua vontade apanhada atrás, revelando um pescoço elegantemente esculpido que, fluindo das linhas finas do rosto, desemboca em ombros e braços despidos, aquecidos pelo sol estival.

Fecha os olhos e entrega o rosto tranquilo ao afago terno do sol. Provavelmente, é comprometida. Provavelmente, músico. Pianista. Daqueles tipos que arrotam lascívia disfarçada em pele de irritante sensibilidade poética embalada por um choro de teclas. Não consigo deixar de invejar o imbecil que a seguir afagará os braços mornos e provará o doce daqueles lábios de chocolate e amêndoa. Compreendo com surpresa dolorosa que estou a sentir ciúmes de uma mulher que não é minha, a quem nunca dirigi a palavra, de quem nem sequer sei o nome, e cujo único olhar que me lançou naquele dia no metro foi de indiferença ou frieza (não excluo a hipótese de cansaço).

Talvez sentindo-se invadida pelo interesse escrutador de um estranho, os olhos abrem-se num pestanejar desperto para esbarrarem de novo com os meus. Permito-me a ousadia do desafio. Num jogo de forças, mantém um olhar fixo e neutro nos meus olhos prenhes de decisão. Sem ceder, levanto-me, as pernas liderando, por entre cadeiras e mesas, um caminho sinuoso que parece já conhecerem. Ficam-se pelo parecer, pois esbarro com a canela, num bater de osso e metal, na quina de uma cadeira. O que começou por ser uma marcha confiante até à mesa dela - a única ocupada naquela pequena esplanada de mesas e cadeiras metálicas que reflectem de volta para o céu a luz branca do sol - mudou o passo estugado para um avanço prudente. A sua mirada não transparece convite, tão pouco um sentimento de invasão; apenas a curiosidade sincera e infantil dança no seu olhar como no de um gato tentando adivinhar para que lado vai o gafanhoto saltar em seguida. Abstraindo-me dessa imagem (até porque é tarde para saltar para trás), percebo que ela exibe uma expressão discretamente divertida, ainda esperando o desfecho da minha marcha de canela dorida. Não me admira que não seja o primeiro paspalho a tentar uma aproximação tão rude. Sento-me. Fitando-a, não demoro a atravessar uma realidade que se me tornou familiar naquele dia, quando a lagarta de aço carregava no seu ventre imundo espectros e sombras e, destacando-se deles, enchendo-me o olhar, um rosto de serenidade luminosa, num fechar de pálpebras, não tardou a revelar uma presença de olhos castanhos convidativos que me arrastou até si, apenas para me enrodilhar no aroma de cabelos negros e me hipnotizar com o som de um cantar brotando de lábios de chocolate e amêndoa, uns lábios que senti, mas não toquei, forçado a voltar ao cativeiro do corpo-prisão de onde viera. Não a encontrara no reino dos sentidos… Ela era sensação.

Ao terminar, foi o ridículo das minhas palavras que selou os meus lábios em compenetrada basbaquice. Eu, sempre cuidadoso e reservado no sentimento, esmagado por uma inocência tirana, deixei escapar um sonho por uma fresta incauta do espírito. O sonho regressa à inspiração original. Ela continua a fitar-me, impassível, envolvendo-me num olhar de lábios imóveis, os dedos fechados num delicado aperto sobre os braços nus e morenos de sol. Deixo-me extinguir pelos solitários olhos castanhos até que, aos poucos, vindo do fundo, vejo um verde de prudente tom desabrochar em luz para mim e para o mundo, arrombando as portas e invadindo o espaço deixado vazio no meu espírito pela partilha da revelação. Constrangido por uma cortina de embaraço que a mão do silêncio correu entre nós, noto o sangue acorrer-lhe às faces e as maçãs do rosto tornarem-se de um fogo escarlate, ainda por descobrir se de fúria indignada, se num recato de ansiosa timidez. Pela primeira vez, desvia os olhos dos meus, tarde encobrindo um verde que transbordou e desaguou no meu próprio olhar. Embriagado por um desejo insatisfeito, despojado de preconceitos e complexos, realizo no mundo das acções a expressão que me falta tornar real: o acto de um beijo roubado.

Ah!, e porque sim e porque me apetece, aqui está a música:

The right stuff

2009-03-18T20:52:00.005Z

Bom, já que chegámos até aqui, faça-me um favor, leia esta frase que escreveu, mas em voz alta. Sim, senhor Lúcio: «Estes são exemplos que nos fazem viver, pois sugerem-nos algo, que nos posicionam a mente, de certa forma limpa.» Não acha que há algo aqui que não bate certo? Senhor Lúcio, então, os exemplos do texto fazem com a gente pense da forma mais correcta! Pois, mais ou menos é isso, mas enfim; e, gramaticalmente, não há nada nesta frase que escreveu que o perturbe?.. Tem razão, senhor Lúcio, não há concordância de número... Onde, meu caro, assuma-se como o homenzinho que é e que vai entrar na faculdade pelo menos com 16 valores a português!.. Desculpe, senhor Lúcio, onde é que errei, senhor Lúcio?.. Calma meu rapaz, peço-lhe desculpa, é um erro que todos cometem, desculpe o facto de às vezes ser tão cáustico consigo, é porque deposito imensas esperanças em si, continuemos, quero que me diga onde errou.

No verbo, senhor Lúcio?.. Não lhe vou dizer que sim ou que não. Explique-me, quero a sua explicação para esta burrada. Ó senhor Lúcio, eu acho, senhor Lúcio, que escrevi mal o tempo verbal, é isso? Bom, então, como é que se escreve o tempo verbal de forma correcta, meu caro? Escreve-se assim, senhor Lúcio: «Estes são exemplos que nos fazem viver, pois sugerem-nos algo, posicionam-nos a mente, de alguma forma limpa.» Muito melhor meu rapaz, muito melhor; como estamos de leituras: já leu o «Memorial do Convento»? Não tive tempo, senhor Lúcio, depois da festa estive com a minha namorada e ela acha que isto é perder tempo, desculpe senhor Lúcio.

Não teve tempo? Andava aos beijinhos, não é? Cale-se, não se enterre mais meu caro... Bom, sabe quando é o exame, não sabe? Sei, o senhor Lúcio já disse-me. Já lhe disse, meu caro, já lhe disse, caramba, deixe-se de merdas, quer ou não entrar na faculdade? Quero senhor Lúcio! E como é que se se escreve já lhe disse?.. Diz-se «já me disse», senhor Lúcio.

Muito bem. Aqui tem o seu trabalho de casa. Acha que estou melhor, senhor Lúcio? Depende, essencialmemente depende de si e... tenho uma útima pergunta antes de terminarmos a fazer-lhe: ouça lá, gosta da sua namorada?..

Gosto, senhor Lúcio! É bonita? Pode falar à vontade, tudo o que aqui fala fica entre nós. É linda, linda demais senhor Lúcio, ela é da Filarmónica, foi miss lá da terra e tudo e é minha! Tem sorte Pedro, tem sorte, mas nunca deixe as mulheres gerirem a sua vida, sim? O que quer dizer com isso, senhor Lúcio? Ouça lá, quando foi a última vez que «posicionou» a «mente» da sua namorada?.. Posicionar a mente da minha namorada, senhor Lúcio, eu não faço isso, não percebo. Você não posiciona mentes?.. Não senhor Lúcio, nem percebo que isso quer dizer! Nesse caso, diga-me porque é que escreveu que «estes são exemplos que nos fazem viver, pois sugerem-nos algo, que nos posiciona a mente»?

Alguma vez se lembrou de posicionar uma mente que fosse? Responda! Que merdice vem a ser esta?.. Está armado em intelectual nos trabalhos de casa?..

Tem razão, senhor Lúcio. Ainda bem que percebe, e... o que é que vai fazer? Acho que nunca mais vou «posicionar mentes», senhor Lúcio. E... que mais? Erros de concordância, senhor Lúcio, nunca mais vou dar erros de concordância. Nem mais, acertou. Aqui tem um «extra» ao trabalho de casa, até sexta.

Pensamento da tarde

2009-03-18T15:27:00.002Z

Life in Lubbock, Texas, taught me two things: One is that God loves you and you're going to burn in hell. The other is that sex is the most awful, filthy thing on earth and you should save it for someone you love.

Butch Hancock

The right way

2009-03-18T11:46:00.009Z

Não existem escolhas certas ou erradas, apenas algumas mais felizes do que outras. Mais interessante é muitas vezes acharmos as mesmas escolhas mais felizes em determinadas alturas e muito mais infelizes em outras. Que remédio temos nós, somos forçados a escolher em função daquilo que, num determinado momento, nos parece mais acertado, mas nunca possuímos todos os dados. Sim, podemos e às vezes devemos adiar a escolha (cuidado, nem sempre), pois isso nos permite recolher mais dados que nos permitam conjecturar das consequências da mesma. Por outro lado, uma escolha desencadeia sempre outras e atrás destas outras ainda, o que torna o processo muito mais melindroso e incerto.

Nunca sabemos se é a escolha certa... É aí, muito mais do que na felicidade ou infelicidade póstuma da escolha (que não depende absolutamente de nós e que vai sempre variar consoante nós próprios e a nossa circunstância), que se pode encontrar, para uns, o «sal» da vida (a escolha falhada), para outros o «áçucar» (a escolha certa) e, para outros ainda...

Safei-te de boa

2009-03-18T00:09:00.004Z

Tou, Lúcio, que sorte que ainda aí estás! Sim, diz, de que se trata? Concentra-te Lúcio, concentra-te um bocadinho pá, só um bocadinho que tens de ir ao meu gabinete procurar-me um número. Um número? Sim pá, depressa, um número que está no meu gabinete, estás a ver? Momento. Tou, Lúcio, já o encontraste, já encontraste o número? Mais do que um meu caro, muitos, ouve lá, um número de quê e enfiado onde, importas-te de me dizer? Epá, um número que está dentro dum dos processos, um dos mais volumosos. Meu, tens aqui para cima de 300 processos nas estantes, queres que os vá desfolhando, enquanto aguardas serenamente? Epá, não brinques com coisas sérias, abre o processo, é um grande, com cuidado que tem folhas soltas, isto tem de seguir ainda hoje, caso contrário estou lixado, preciso desse número, é um número numa folha A4 vermelha que está dentro do processo, um processo bem cheio, um dos mais volumosos!..

Folgo em sabê-lo. Então agora, acalma os cavalos e diz-me o número do processo, se fazes favor. É o 23 pá, é o 23! Aguarda. Epá, despacha-te pá, estou a ficar sem bateria e isto está para fechar! Ora, um papel vermelho no processo nº 23, correcto? Sim, com o cabeçalho vermelho, tem lá o número! Um papel vermelho... Será uma folha que diz United Credit Bank, a seguir a uns papéis do ICEP?.. Exactamente, isso mesmo! Vê lá o número, no canto inferior do lado esquerdo! Hmm... Olha, desculpa mas acho que não estou a ver número nenhum, não tem... Tem de estar aí Lúcio, no canto inferior esquerdo, Lúcio! Ah... Espera... Talvez seja isto, disseste que o número começava por?.. Peraí Lúcio, o número começa, deixa-me ver, começa por um, cinco, sete; sim, o número começa por um, cinco, sete. Ok, anota o número por extenso e confere: um, cinco, sete, três, dois, três, zero, três, dois zero, zero, sete, quatro, um.

Já tá, confirmado, epá, salvaste a pátria Lúcio, olha, eu vou enviar isto agora, tu vem ter comigo à Baixa e vamos cear aí a uma marisqueira que eu conheço, por minha conta! Não vai dar amigo, estou a trabalhar. A trabalhar, à noite? Oh, oh, oh, já não era sem tempo pá, e o que «trabalhas» tu?..

Currículos. Estou a preparar uma série deles, para uns clientes. Deixa-te disso pá, os currículos é tudo uma treta pegada, não sabes tu disso? E o que é que achas tu? Deixa-te disso, enfia-te no metro e vem mas é beber umas imperiais e petiscar um camarãozinho aqui à Baixa, anda lá.

Não posso mesmo mate, para além do mais já é tarde, fica para outro dia. Ah, compreendi, é preparação de currículo à séria, deve estar a ficar um belo dum currículo, para te trazer assim tão dedicado, tão bem comportadinho, tens de mo dar a conhecer... Lá vais tu, já todo lançado nas tuas costumeiras insinuações soezes, o que tu és é um crápula meu, mas diverte-te pá, até amanhã. Té amanhã Lúcio e... Obrigado.

Bonito serviço...

2009-03-17T20:22:00.005Z

Quem não sabe o que é uma sms? Quem nunca enviou uma sms? Quem nunca disse «sim, envia-me uma sms a confirmar»? Confesso, pessoalmente detesto as sms, odeio-as, mas isso não vem para o caso, o engraçado no caso é como um contra-senso óbvio do funcionamento da linguagem se estabelece como norma para a cultura inteira, até para a que devia estar mais atenta. SMS é a sigla de Short Message Service ou Serviço de Mensagens Curtas e, que saiba, ainda andamos longe de enviar «serviços» uns aos outros, sejam estes grandes ou pequenos.

Spicing up

2009-03-17T19:01:00.003Z

Boa tarde, entre, entre, o seu fim-de-semana, foi bom? Foi senhor Lúcio, fui àquela festa de que lhe tinha falado, que andava a organizar na minha terra, fui o mordomo. Óptimo, óptimo, deve estar contente e isso quer dizer que está no ponto ideal para receber as más notícias que tenho para si... Más notícias, senhor Lúcio? É verdade, é verdade, notícias muito desagradáveis sobre o seu trabalho de casa, se é que o posso designar assim, feito no joelho, não é? Senhor Lúcio!.. Acalme-se, nada está perdido, o mensageiro não tem culpa e já lá iremos, já lá iremos, sente-se.

De manhã

2009-03-17T11:09:00.007Z

Tu dizes que sim, eu digo que não, quero dar-te a mão, dás-me com o pé, tu dizes que não, eu digo que sim, queres dar-me os olhos e eu ponho-lhe óculos pretos e lentes de garrafa e assim vamos os dois, a beber e a fumar a uma janela fechada, eu perdido na tua blusa de malha negra, cavada no teu peito alvo que sobe e desce a cada batida, na franja cuidada do teu cabelo que ondula e tu sem notares embevecida na magia das palavras, a falar já não sei do quê, queres tirar o «s» do sexo, substituí-lo por um «n» que faça sentido, que nos transcenda a todos em geral e te faça feliz a ti em particular e olha, sabes que mais, é isso que eu quero também. Mas não é para ser, lá vamos para cama os dois outra vez sozinhos, os dois a fugir do receio de estragarmos qualquer coisa que nos une e é estável, mais o grande problema da intimidade, não é?

Eu queria saber escrever uma canção sobre como dormi mal esta noite na memória do beijo que não te dei ontem, queria cantar-te uma canção de amor porque, quando estou perto de ti acho que é isso mesmo que sinto, só que, como vês, quando assim me bates forte as palavras não me servem de nada e apenas me fica a mágoa de ter dado mais um passo em falso.

This is not fair

2009-03-17T01:14:00.004Z

Mantenhamos uma certa calma. Tenho de ir a algum sítio. Não sei muito bem onde é, não me deram as direcções completas. Ok, se calhar não percebi. Talvez por isso tenha de ir lá. Ou talvez apenas fique pela memória da ideia de que lá tinha de ir. Tens a certeza de que é nessa direcção? Quem sabe, não sei, talvez que haja baralhado tudo e nem sequer me tenham dado indicações ou se calhar confundi as indicações que me deram e estou a correr por fora. Sim, queres que vá? Eu vou. Se te vieres comigo - não gosto de correr só. Tens de lá ir. Onde?.. Tens de lá ir.

Foto via Promenade du Feu

Pensamento do dia

2009-03-16T10:27:00.007Z

A abstinência sexual voluntária e limitada no tempo (o meu máximo "voluntário" é de três semanas) provoca um acumular crescente de energias que, devidamente canalizadas, levam o indivíduo a superar-se em outras áreas, como as do trabalho e da criatividade artística. O indíviduo com uma vida sexual mais regular (digamos quatro a cinco vezes por semana) será mais feliz, certamente, mas não possuirá, nem de longe, a mesma acutilância de espírito ou a mesma necessidade de «fazer» daquele que voluntariamente se submete a um regime sexual espartano.

Olá meus meninos

2009-03-14T01:54:00.003Z

Desculpem interromper as vossas subtis e enigmáticas trocas de ideias, recheadas de palavras estrangeiras, mas o asssunto interessa-me. Quem é a Manuela?

Tenho medo

2009-03-13T17:20:00.012Z

Faço parte duma longa linhagem de resistentes anti-fascistas, que remonta aos meus bisavôs maternos, ambos professores primários, passa pelo meu avô materno, more on him latter, por tios de ambos os ramos, em particular um tal de Carlos Mariano Ferro, pelo meu pai e, claro, pela minha mãe.

O 25 de Abril é para mim ainda uma data importante e o meu anti-fascismo, obviamente diverso do dos meus antepassados, julgo que permance actual, até porque o exercito, muitas vezes treinando-me na sua antítese: o poder autocrático e virilmente discricionário sobre outras pessoas à minha volta que, de alguma maneira, vitimizo.

Não estou a falar no mero exercício da autoridade, algo que é sempre necessário, porque haverá sempre conflito, mas sim do Fascismo. O Fascimo é um mal em si porque é discricionário: impôe-se o «bem» aos outros. Como? Metendo-lhes Medo. Entendam, não se trata de os assustar em relação à autoridade fascista (pelo menos de início), trata-se de os assustar com o resto, a criminalidade, a crise, as doenças infecto-contagiosas, de modo a que esses outros "adiram" ao processo fascista voluntariamente.

Claro que, uma mentalidade "fascista" tem de ser "forte", caso contrário ser-lhe-á impossível impor a sua vontade aos outros e, embora isso não seja muito distinto da mentalidade dita democrática, a verdade é que ambas diferem nos métodos a que se socorrem para «impor» as suas próprias vontades distintas; assim, a mentalidade fascista tem de possuir instrumentos de força, exércitos, polícias, universidades calminhas e simpatizantes, cidadãos bem comportados e «respeituosos» [adenda: só se dão gralhas quando são intencionais] para com o regime, confissões à força, tarrafais, um bufo em cada esquina, filhos da puta, operacionais da contra-inteligência pagos a preço de ouro e dispostos às maiores vilezas, e meninas de balllet só para dar o cor de rosa picante, escândalos sexuais encobertos, enfim, tudo somado, essa mentalidade precisa de, numa palavra, para se defender, precisa de: Segurança.

Post Scriptum - Não Promenade. O Salazar não mandou matar o Delgado; foi o Rosa Casaco que agiu à má fé e contra as indicações expressas do Presidente do Conselho. Infelizmente, que queres, mesmo à época já ninguém «respeitava» a «autoridade» do Presidente do Conselho, provavelmente porque o gajo andava entretido a perder a virgindade aos 50 com uma repórter de variedades francesa que precisava de esgalhar para si uma reputação de vamp da comunicação social que se pretendia «objectiva», a qual, por seu turno, nas mãos dos citizen kanes deste mundo buscava o exotismo sensacional: o exotismo das mulheres bonitas, dos ditadores, das operações de charme, após a segunda guerra mundial [adenda: ler «10 diz que abalaram o mundo» de John Reed e interrelacionar o entendimento da revolução russa no ocidente com a guerra fria que se segue à pragmática discursiva de, «A Grande Guerra Patriótica», vol. I e II. Pense antes de escrever].

Ai, ai, as mundanidades, as mundanidades são o princípio do fim de todos os grandes homens. Poderemos, honestamente, atribuir a Salazar, essa incarnação celeste da virtude do labor terreno em prol dos portugueses espalhados pelo mundo, baptizados à borda duma Cerejeira tão ou mais virtuosa do que o próprio, culpas pelo facto de outros, na maioria uma súcia de proletas incultos, o facto de morrrem como tordos no Tarrafal pelo pecado de LEREM Lenine?.. Claro que não.

Não foi Salazar que os matou. Aliás, Salazar era um santo. No seu tempo, tudo vivia em paz, até as putas, menos quando eram esfaqueadas. Não havia ladrões, nem assassinos profissionais [adenda: visionar o filme «O Chacal» e elaborar um dissertação sobre a «identidade» do protagonista], nem tortura legalizada, nem mutilações, nem massacres de pretos à tripa forra, nem prisão por tempo indeterminado, nem o pai em Caxias, banido da universidade de Coimbra e preso à chegada de Inglaterra para ir direitinho salvar vidas em África, vidas de brancos e de pretos, nem o filho da puta do avô Ferro a colocar a sua descendência em risco quando, só por uma questão de princípio (ele dizia que jamais se envolvera com a resistência, não é?) recebe o Cunhal em casa, depois do salto de Peniche, o avô Ferro, um homem da CULTURA, o primeiro marchand de arte do país, o primeiro a lançar Pomares e Rosas Ramalho por esse mundo fora, na sequência é chamado à PIDE e, por sorte, o seu pior receio, «falar sob tortura», (lembras o medo quando contava isso?) não se torna realidade.

De facto, devíamos voltar atrás no tempo. Eu, palhas não palhas, é isso que faço e fico quilhado quando te ouço dizer coisas como a da morte do Delgado. Garanto-te: o Delgado foi morto à revelia, Salazar nada teve a ver com isso.

The right stuff

2009-03-12T22:22:00.005Z

(...) Bom, por hoje é tudo, aqui tem o seu trabalho de casa, preposições, já ouviu falar? A, ante, após, até, senhor Lúcio?.. Também, também, mas não só; tem aqui uma lista com 30 e poucas preposições à mistura com locuções preposicionais, não se preocupe com a terminologia e muito menos com as palavras difíceis, arranje um dicionário e brinque com elas, percebeu? Com estas palavras da lista, senhor Lúcio? Exactamente meu caro, divirta-se com elas, são preposições ou locuções preposicionais, quero um texto de 250 palavras onde inclua, de forma coerente e sem quebras de ritmo, pelo menos quinze das que fazem parte desta listinha que vai levar para casa, combinado?

Combinado senhor Lúcio!

Pensamento do dia

2009-03-11T14:05:00.003Z

"I'm so goddamn horny, the crack of dawn better be careful around me"

Tom Waits

Tumba, outro

2009-03-10T19:03:00.002Z

I say old fellow, it's been quite a day. Quite a day indeed.

Tumba, mais um

2009-03-10T16:45:00.003Z

E agora, método.

The tide is changing

2009-03-09T15:44:00.005Z

Finalmente, o que já não era sem tempo, a maré começa a dar os primeiros sinais, ainda tímidos, de que está a querer virar. Bem que eu profetizara ao meu bom amigo Francis, aí por Outubro, que este último Inverno ia ser uma época muito difícil, um tempo de sacrifícios e de opções radicais, por exemplo escolher entre tabaco ou comida, gasolina ou cerveja, uma época de total contenção de despesas e que contra isso não havia muito a fazer, porque não ia entrar dinheiro, estava certinho disso, desse lá por onde desse, e que apenas me restava cerrar fileiras e tentar aguardar pela Primavera e pela chegada de melhores tempos. Bem dito, bem feito. Esses tempos desejados começam a querer tornar-se realidade. A ver vamos.

Haircut - The reason why

2009-03-06T23:52:00.005Z

Eu não tenho nada contra paneleiros e contra lésbicas menos ainda, bem pelo contrário. A última vez que cortei o cabelo ainda tinha carro, fazia sol, entrei na barbearia quinze minutos antes do fecho, perto da farmácia, fiquei lá dentro quase uma hora, entre as novidades da terra, da tesoura e da navalha e quando finalmente regressei ao carro para voltar à casa onde habitava nessa época vinha um quilo e meio mais leve e sentia-me muito bem disposto.

Os panascas querem casar. Acho que é um estupidez. Não me entra na cabeça porque é que os paneleiros ou as fufas possam querem casar, parece-me completamente idiota, não a sua orientação social, mas sim o casamento, esse contrato que se firma para todos verem: olha, eu casei com a Maria, a Maria é a minha mulher e eu sou o Manuel, um homem casado com a Maria, conosco ninguém se mete porque casámos no registo e palhas não palhas até vamos à igreja da paróquia, só para lavar os pecados na água benta do nosso santificado matrimónio.

No dia em que cortei o cabelo, antes de chegar a casa, passei pelo supermercado, comprei duas latas de salsichas, sete garrafas de cerveja, dois tomates, um pepino, quatro garrafas de vinho, cinco maços de tabaco e uma garrafa de cachaça - café não era necessário, os proprietários da casa haviam deixado para trás um stock de dimensões razoáveis.

Portanto, querem casar. Acho bem. Se toda a gente se casa, porque caralho não podem os panascas casar? A bem dizer, em que é que isso me afecta? OU nos afecta a todos nós? Reparem, o problema é deles, de quem se casa, isto é. O casamento é um contrato para inglês ou de Direito ver e, porque o casamento proporciona alguns benefícios legais, reconhecidos pela sociedade no seu todo, o casamento é uma coisa muita séria. Por exemplo, eu, quando me caso, assumo um compromisso com outra gaja qualquer (desculpem, apenas fui casado uma vez e só com uma gaja, a qual morreu entretanto... e ainda não me deu para casar outra vez, seja com gajas ou com gajos) e esse compromisso é válido para efeitos de bens em comum, heranças, disputas divorciáticas e outras merdas do género, nomeadamente... a puta da prole.

Ao chegar a casa de cabelo curto evitei beber. Não é que não me apetecesse, mas estava um dia tão bonito, uma luz tão fantástica, que voltei a enfiar-me no carro e zarpei para o castelo, para fotografar, para sentir o deslumbramento que só a fotografia me proporciona. É certo, tomei um duche antes de sair e abri uma garrafa de vinho apenas para não me tremerem as mãos, mas o ar, o vento, a luz, a névoa e a paisagem não me desiludiram.

A prole é que é uma foda. O problema do casamento dos gays é o problema da prole. Se permitirmos que esses rabetas e essas desvairadas se casem, como é que é de filhos? Hã?.. Para essas putas, com a inseminação artificial e coiso, as cabras safam-se, mas, e os porcos? Fazem meninos por onde, pelo cu? E depois, querem, claro, como não os podem ainda parir pelo cu, querem adoptar, os anormais.

Foi um princípio de tarde lindo. Fartei-me de disparar. A torto e a direito, literalmente. Lembrei-me do Miguel, da sua morte, ele que trabalhava como paquete, garboso, na pousada do castelo. Senti-me tentado a entrar pela pousada dentro e pedir um café em sua memória, só que, a recordação de que gastara quase todo o meu dinheiro em comida, vinho, cerveja e no corte do cabelo travou esse meu instantâneo mental e ao invés voltei para o automóvel e fui para casa apagar fotografias e embebedar-me.

A questão do casamento homossexual não é a questão do casamento em si. A bem dizer, em que é que dois tipos ou duas tipas casarem nos afecta?.. Em que é que isso contribui para a nossa infelicidade, preocupados que andamos com a falta da guita e da mulher que nos ame e que tome conta de nós e nós dela? Puta que pariu, isso do casamento gay é lá com eles, casem-se, eles e elas é que sabem, que temos nós a ver com isso?

Tinha deitado abaixo quatro cervejas e uma garrafa de vinho quando me lembrei das latas de salsichas. Como não gosto de símbolos fálicos (excepto na cama) abri uma lata, esquartejei as salsichas aos pedacinhos, juntei uma cebola picada, mais duas cabeças de alho e deitei tudo a refogar numa sertã com azeite que, entretanto, pusera ao lume. Então, à medida que o aroma da comida se espalhava pela cozinha, reflecti que, finalmente, ficara bonito após cortar o cabelo.

E os filhos adoptivos dos panascas, como é que é? Ficarão eles rabetas como os seus «pais»? Afinal, falta-lhes uma das duas imagens «fundamentais», consoante o caso do matrimónio em apreço, a da mãe ou a do pai, não é mesmo?..

Ao jantar e à medida que ia encorpando a segunda garra do vinho tinto abaixo, apercebi-me da solução para este problema tão trivial e tão estúpido que até me apeteceu gritar: Népia pá, todos os estudos indicam exactamente o contrário, tem a ver com a adolescência e quê, ir contra os «pais» e tal. Filho de rabeta sai straight!

Acendi um cigarro, liguei a televisão ao calhas e ponderei que, para além de estar completamente liso, que uma criança, o que precisa, na verdade, é algo de muito simples e resume-se a três coisas: afecto, educação e dinheiro. Tudo junto para as fraldas, para a atenção, a roupa, para a sensibilidade e para o resto.

Boa noite meu amor.

Uma pausa

2009-03-06T00:19:00.005Z

Ao fazer uma pausa na minha última maratona de charros, cerveja, Hearts of Iron II (estou pro, desafio qualquer um), café, cachaça, pão com manteiga, fumos, alface e bacalhau, na companhia do meu bom amigo Francis, um tipo que pede meças a qualquer um de vós, apesar ou se calhar mesmo por causa da sua provecta idade, dou de caras com o dito do momento idílico, que me surpreende, insidiosamente, no televisor idiota que adquiri no tempo das vacas nutridas do verão passado para nos acompanhar às refeições, ou talvez fosse eu um grande estúpido que precisava de objectos para me sentir acompanhado.

Nesse dia (ontem?), não passariam das quatro da tarde e, no écran da cozinha, uma tipa novinha, mas muito boa, dengosa de morena, pernas até aqui, seios até acolá, vestido leve de estúdio bem recheado em tons pastel azul, olhos pestanudos a razar por todo a audiência, e a meterem-se com os universos que a transcendem, segura, devagar, pousa a mão no joelho da calça de ganga dum outro tipo de aspecto duvidoso, à medida que (agora reparo) entrevistam mais um caso de vida, agoniante mas sempre bem vindo para as audiências, juntinhos, muito pesarosos ambos, uma com o outro cúmplices com a vítima que lhes relata a desgraça alheia.

De súbito, então, a realidade abate-se sobre mim e quase desfaleço; venta terrívelmente lá fora e na pequena caixa da janela da cozinha o outro tipo é o João Baião, nota-se que não lhe agrada aquela mãozinha ligeira a uns escassos dez centímetros do seu sexo e o programa era uma dessas xaropadas da tarde - uma dessas porcarias da televisão generalista que até metem nojo.

A morte de Miguel

2009-03-03T04:17:00.005Z

Quando o Marco chegou à terra tudo se transformou radicalmente e julgo agora que teria sido, por muito que o desejássemos, impossível voltar atrás.

O Marco era madeirense, havia sido guarda-redes de andebol do Marítimo, sabia vestir, tinha estilo, e, acima de tudo, sabia falar com as miúdas, todo ele era relações públicas.

Foi nessa altura que conhecemos a Tininha, a São, a Luísa, a Susana Mamalhuda, a outra Susana, a do Ruca e, com o Ruca, conhecemos também o Gonçalo, o Gonçalo filho do médico e o Miguel, o filho do engenheiro milionário.

Naqueles anos loucos, a Isabel Alpendre passara a ser uma «caveira» do passado (mal sabiamos nós quão profético se revelaria essa alcunha), a Manuela que o Tosh desencantara no 7º B tinha pêlos a mais nos sovacos, ela própria se descrevia «muito peludinha», e nós, porque achávamos tudo isso vagamente idiota, continuávamos a gostar de fazer corridas de bicicleta, até Setúbal e de volta, embora já gostássemos de miúdas e nas descidas posássemos para a fotogradia imaginária que nunca nenhum de nós se lembrou de realmente registar.

Era o verão de 1982 e fomos «penetrar» discotecas, claro, à má fila e como quem não quer a coisa, de gravata do pai roubada no pescoço e blazer a mais escondido nas meias das calças, lá conseguíamos entrar, uma vez por outra. Ao mesmo tempo, o campeonato mundial de futebol desenrolava-se em Espanha, eu tinha televisão, o Tosh também e o Vanela acompanhava conosco. Era verão e entre o futebol e as férias, tínhamos muito, muito em que pensar.

Elas eram todas giras. A Susana mamalhuda era vizinha do Vanela, morava por cima, em frente ao imbecil do Tó Zé, o parvo que namorava com a miúda mais linda desse, deste e doutro mundo qualquer, a Marina. A selvagem e bela Marina. Por isso, como ele também andava ocupado com as suas preocupações de rapaz de 18 anos, não havia azar, o Tó Zé também tinha mais com que se entreter.

Já a Susana Mamalhuda, a líder delas, era alta, bem mais alta do que eu, só o Ruca media tanto como ela, mas ninguém se intimidava com elas todas juntas, A Susana do Ruca era bela, a Tininha não tinha mamas e a São queria deitar-se; para nós e acho que para elas, tudo era simples, repleto de mistério: a idade da descoberta.

Um blogue, motores de busca vários

2009-03-03T03:49:00.004Z

Já reparou que este blogue apresenta conteúdos diversos consoante o motor de busca que está a utilizar? É muito difícil de gerir mas, sim, acaba sempre por resultar. Aqui estamos, como é óbvio, para ajudar a servir. Esse é o credo da malta do Lado: servir sem nos servirmos.

Bom dia.

A morte de Miguel

2009-03-03T03:20:00.006Z

Com o tempo a Isabel passou a fazer parte do quotidiano. Como os pneus furados da bicla do Tosh. E a música do irmão dele. Como o São João e as fogueiras e as corridas pela terra do Pão que hoje é um deserto de caixotes de betão e ferro. Dávamos longos passeios de bicicleta, saindo da quinta dos meus velhos, via volta da pedra, pinhal novo, até Setúbal e de volta a Palmela pela estrada da cobra, chegar à praça central e derrapar a fingir que era para os velhos com a perna na gravilha rasgar a carne, mesmo que a bicla fosse com os porcos, só para a impressionar, era só ela, não gemer quando os amigos chegavam ou se os velhos se levantavam, arrancar de novo e ir para casa dormir e sonhar com ela. Até hoje, juro, nunca mais consegui controlar os meus sonhos como os controlava nessa época.

A morte de Miguel

2009-02-27T01:14:00.006Z

Erámos inseparáveis. Do primeiro ano do ciclo até ao décimo segundo, ninguém fazia farinha conosco.Em primeiros, havia o Tosh, pitecantropo para os íntimos, macaco para os outros, que um dia caiu no poço dum elevador em construção e quase morrera. Mas safara-se e fazia parte do núcleo duro.

Em segundos, O Vanela, assim apelidado por ter nascido na venezuela e porque entre nito e vanela era mais fácil ser amigo. Em terceiros, eu mesmo, puto, curioso, otário, nascido em Moçambique.

Foi um encontro de mentes. Erámos todos bons alunos. O Tosh tratava a matemática por tu, o Vanela era craque em línguas e eu dava uns toques em educação musical e trabalhos manuais. Vivemos a adolescencia em grande. Fomos dos primeiros a brincar com a linguagem basic e os jogos do zx spectrum.

Então apareceu a Isabel. Acho ainda hoje que todos os da turma estavam apaixonados pela Isabel e nós os três ainda mais, embora fingíssemos, ao som dos dire straits do irmão mais velho do Tosh, nada disso nos dizer respeito, até porque nessa altura as miúdas não nos interessavam.

O pai do Tosh trouxera para casa um Sinclair 1000, um dos primeiros modelos de computador pessoal a surgir no país e, pouco depois, todos nós nos tínhamos vidrado na tecnologia moderna.

Ariel - Parte VIII (revisão)

2009-02-26T21:01:00.006Z

Sentei-me ao volante do R6, recostei-me no assento, confortável, quente, e regozijei-me com a peculiar sensação que estar ao volante de um carro novinho em folha transmite. À minha volta, tudo brilhava e reluzia e a panóplia de botões luminosos, cujo desígnio não compreendia, quase me ofuscava. Lancei um olhar fugaz para o banco de trás, para a ruiva, pelo espelho retrovisor. Ela lá estava, sentada direita, a perna cruzada, e com um ar aborrecido, preocupado, não sei, era difícil ler-lhe as linhas do rosto, porém, ao mesmo tempo, absorta nos seus próprios pensamentos. O que poderia absorver daquele modo a atenção dela? Ao meu lado, lá fora, o R6 tossia e rangia; ouvi a voz do Lúcio: «Como é, vamos?»

Tentei pôr os pensamentos em ordem e a injecção de adrenalina que o meu corpo me administrou, por estar agora a preparar-me para me fazer à estrada, ainda por cima num carro que não era meu, ainda por cima num carro que não podia lixar, ainda por cima o carro novo do Lúcio, prenda do papá, tratou de simplificar o processo, embora não o resolvesse na totalidade, deixando-me num estado sébrio. Olhei para o rosto do Lúcio, que denotava uma certa ansiedade, pus o pisca e pisei o acelerador com jeitinho, arrancando lenta, suavemente, não sem uma ponta de apreensão. Atrás de mim, o R7 arrastava-se, tonitruante, pesado, sobre o asfalto negro e duro, frio de orvalho. O R6 deslizava firme e seguro pela A5, rumo a Cascais, e eu ia atrás do volante, apertando-o com os dedos, conduzindo com uma atenção redobrada, mas inflacionada pelo álcool, quando senti uma mão cair, num toque suave e delicado, no meu ombro. «Pareces nervoso, querido, não gostas de conduzir?» Era a primeira vez que ouvia a voz dela sem ser no bar, entre o delírio do álcool e a promessa de dinheiro e diversão. Os meus músculos contraíram-se. Ela sentiu-o. «Não, não é isso, apenas... já tive más experiências a conduzir com os copos. Não que não esteja em condições, mas… prefiro evitar surpresas.» Olhei pelo retrovisor e os nossos olhos cruzaram-se no espelho. Ela sorria, mas era um sorriso imperscrutável, que não reflectia o que lhe ia pela cabeça, não da forma como o retrovisor reflectia o verde dos olhos dela, que ela encobriu rapidamente com um lento cerrar de pálpebras, enclausurando-se numa estranha compenetração. Continuámos a viagem, eu e ela em silêncio, um pesado incómodo parecia preencher todo o espaço do carro, espraiando-se até aos recantos mais inacessíveis. Resolvi ligar o rádio e pressionei o botão, o ar condicionado começou a gelar ainda mais o ambiente, desliguei-o e carreguei noutra luzinha que, dessa feita, ligou os estofos, desliguei-os, quando, sem aviso, a mão branca dela cortou o ar e, com um dedo seguro e certeiro, ligou o rádio, «é este», o seu corpo chegado à frente, entre os bancos, a face dela agora colada à minha. Apanhado de surpresa, deixei o volante fugir, mas recuperei o controlo com destreza, os pneus deixando escapar apenas um breve silvo. Olhei pelo retrovisor, apenas para me certificar de que o Lúcio ainda aí vinha. Os faróis do carro de trás continuavam fixos em nós, lançando uma luz inquisitiva. Ela voltou a aproximar-se, sussurrante e magnética, «sabes, não tens de estar tão tenso, eu não mordo.» Recriminei-me pelo meu comportamento imberbe. Lembrava aqueles cães que correm atrás das bicicletas: agora que tinha apanhado uma, não sabia o que fazer com ela. «Não sou bem o que esperavas, é?» A pergunta dela quebrou o silêncio cujo único oponente era o rumorejar das vozes do rádio (sr. Ministro, que tem a dizer quanto aos boatos sobre uma eventual fuga de informação na PJ?), mas percebi que era mais uma provocação, que não esperava obter uma resposta. «Não sei, esperava algo, mas não sei bem o quê.» «Deu para perceber, no bar, que não estás habituado a lidar com putas.» Retorquiu, sem perder tempo, cortante. Não houve qualquer pausa no discurso dela, nem mesmo na menção da palavra «puta», título que se conferiu. Tinha razão, é verdade, mas não deixou de me surpreender o à-vontade da admissão dela. Não parecia existir vergonha, nem tão pouco auto-recriminação. Para alguém tão jovem, sensivelmente da minha idade, falar com tanta facilidade da sua condição, quando era óbvio, até para mim, que ela não andava nestas lides assim há tanto tempo como isso... (Posso asseverar-lhe que não existe qualquer fuga de…) «Tens razão, não estou», respondi num traquejo mecânico, recuperando o sangue frio, «mas a esperar algo, tu não eras, de certeza.» Ela abriu muito os olhos para o retrovisor, permitindo que o verde transbordasse para o meu olhar. Parecia espantada com o comentário, mas logo a expressão se tornou inescrutável. Continuei. «Não te pareces encaixar.» Não argumentou. «Nem com o bar, nem com a tua roupa, dás a sensação de que estás tão habituada como eu a lidar com putas.» «Sabes, não sei se essa é a conversa certa para me levares para a cama.» Ri com agrado e surpresa face à prontidão da resposta dela, que não vinha sem uma pitada de humor ácido. Mirei-a pelo retrovisor e, pela primeira vez, vi desenhar-se-lhe no rosto um sorriso descontraído e sincero, decorado por dentes brancos e perfeitos. «Foi por isso que gostei de ti.» «Porque não sei conversar?» «Porque não me trataste à cabeça como uma puta, como o teu amigo.» «Percebo…» Retorqui, secamente. Era uma mulher estranha, parecia não ter pruridos em falar de si como puta, mas revelava-se ofendida pela forma como o Lúcio a tratara. Voltou a soerguer-se do banco de trás e a colar o rosto ao meu, espiei-a pelo rabo do olho, enquanto me sussurrava ao ouvido. «Achas que a tua namorada vai gostar de saber que andas com mulheres como eu no banco de trás?» Senti a pele do pescoço arrepiar-se ao sentir a voz quente penetrar-me o ouvido e o perfume doce insinuar-se pelas minhas narinas, o que só acentuava o delírio alcoólico em que ambos nos encontrávamos. Virei o pescoço para encará-la de frente. «Bem, no que me diz respeito, ainda não aconteceu nada merecedor de reprovação, pois não?» Retorqui no mesmo tom cáustico que ela empregara. Os nossos rostos estavam quase colados um no outro e mergulhei nas profundezas daquele verde que me atraía para um poço sem fundo, para o qual ia voluntariamente, sem desejo de resistir. Ela envolvia-me num olhar de lábios imóveis, lábios que pressentia suaves e dos quais me aproximava, lentamente, quase sem dar por isso. Os seus lábios roçaram os meus e então…

«Hel?» «Sim?» «É melhor voltares a pôr os olhos na estrada.» Voltei a mim e ouvi o som característico dos pneus a pisar a berma da auto-estrada. Quebrando o encanto, voltei à tarefa de conduzir. Mais um pouco e teria de explicar ao Lúcio porque motivo tinha lançado o seu precioso R6 contra os rails. Ela voltou a recostar-se no banco de trás. No rádio, o ministro continuava a esquivar-se das estocadas da jornalista. «Por que não a convidaste? Seria muito mais divertido a quatro!» Riu com vontade e no seu riso transparecia a quantidade de álcool que ingerira. Ri com ela. Parecia empenhada em provocar-me. Deixei-me levar na onda. «Hm, não sei se esta será a ideia dela de um tempo bem passado. A propósito, posso saber como te chamas?» «E porque queres saber como me chamo? O mais provável é que, amanhã, não te lembres.» «Bem, amanhã, não sei, mas posso prometer-te que, pelo menos, até ao fim de hoje, saberei como te tratar.» «E tu? Porquê Hel?» «E porque não?»

Atrás de mim, o Lúcio fazia sinais de luzes e tinha o pisca ligado. Parecia querer parar na estação de serviço que se aproximava. Fiz-lhe sinal com a mão de que entendera a mensagem e pus também o pisca. Entrei na estação de serviço e estacionei. «Ariel.» Respondeu, por fim.

What da fuck?

2009-02-26T20:29:00.005Z

Oi Lúcio, posso entrar, cê tem açúcar? Tenho Patrícia, se fizeres o favor de esperar um pouco, já te trago. Que nada Lúcio, vai me deixar na rua, chovendo?.. Eu vou ver com tu Lúcio, homem não percebe nada de açucar. Como queiras, sabes onde é a cozinha. Sei, sei, há muito tempo que tu não vinha por casa dos teus, não é mesmo? Que mau filho tu és Lúcio, mau filho... Nem por isso Patrícia, estive cá na semana passada. Foi?... Não te vi Lúcio, você é muito, muito elusivo... Sou como você, como a Patrícia, não é? Não Lúcio, somos todos iguais cara, talvez iguais demais Lúcio, mas às vezes me dá uma fome, uma vontade de ser diferente, ai Lúcio, ai. Tá só?...

Finesse

2009-02-26T14:55:00.016Z

O que é que distingue F.C. Porto, Sporting clube de Lisboa e Bayern de Munique? Seguramente, não é Paulo Futre, nem tão pouco o estádio do Prater, em Viena, e muito menos um toque precioso de calcanhar. Será a diferença no goal-average? Hmm.

Será a entrega dos virtuosos à paixão do jogo? Ou será que é uma forma diferente de encarar esta vidinha do dia à dia? Sinceramente, embora tenha dedicado a esta matéria horas infindáveis de reflexão, não logrei descortinar o raio gama da questão, mas cheira-me (é só um «suponhamos» para o fim-de-semana que se avizinha), cheira-me, dizia, que tem qualquer coisa a ver com heróis e com vilões, com banda desenhada e com uma editora de comic books (não, são são «livros cómicos», embora às vezes...), a tal da Editora Marvel e o tal do Bruce Banner.

Mas isto, na verdade, não passa daquilo que eu digo e, claro, haverá perspectivas diferentes, umas mais «verdes» de raiva do que outras, algumas mais apropriadas à compreensão do que se passa no «verde» do relvado, e outras ainda, «verdes» da esperança que voa nos olhos duma criança sem jamais aterrisar em prado algum. Enfim, tudo coisa de que gosto, e muito. Um pouco como gosto de ler António Botto.

Carnaval e Arte

2009-02-26T10:39:00.004Z

Em Portugal, a diferença entre a arte e o carnaval é que no carnaval umas galdérias semi-nuas e com o ar mais abadalhocado do mundo se bamboleiam, para gaúdio do pagode, ao ritmo do samba mais pimba e execrável; no mesmo país, mas no que toca à arte, o mesmo pagode fica «chocado» com a exibição, na capa de um livro, de um pintura célebre das coxas e do sexo feminino e vai tudo apreendido, ou não fosse isto um país de muito respeito - desfiles carnavalescos excluídos, obviamente.

PS - Para não me acusarem de xenofobia musical, aqui fica, pois claro, um samba, só que do bom...

18h45

2009-02-21T23:46:00.002Z

Tinha bebido imenso naquela noite, bagaço, vinho tinto, aguardente velha, eu sei lá, sentia-me perdido, mas ao mesmo tempo estava consciente de que o que não mata engorda, sabia que não iria morrer embora o passar do tempo, ultimamente, tornasse cada vez mais doloroso manter os olhos abertos. Contudo, naquela noite, nunca me sentira tão sóbrio.

Então, recordei ter pegado no Hel num bar e, com a ajuda de uma miúda, gira, engraçada, levá-lo até à casa, numa viagem de noite e de carro, até uma casa escondida num matagal verdejante, mesmo na intersecção que dá para a serra de Sintra, perto do Castelo dos Mouros.

Agora, ali estava eu, numa cama que desconhecia, lençóis de flanela, em casa do Hel, à espera talvez duma sua prima afastada, retida quando a noite não passava duma mentira feita de sombras pardacentas que me enevoavam a razão e ao mesmo tempo me faziam sentir - no íntimo - que aquela era uma noite de resoluções de vida e de morte, até para prima ausente, à medida que fizera o R7 do Hel galgar quilómetros a fio na auto-estrada que dava para a quinta dele. Que dia era?

Um dia em cheio

2009-02-21T21:55:00.004Z

E tu?

2009-02-20T04:20:00.003Z

I'm a power load, i'm a bomb about to explode i know no name i ain't got no fame i'm a nuclear plant, i'm a shell about to ignite, i ain't no man full of might i got no take on the night and if you'd let me i'd give you health and screw you wild today - and maybe tonight.

Que é que andavas a fazer em Outubro?

Brevemente, neste blogue

2009-02-19T23:25:00.009Z

... Lobo Maia meets Abelha Antunes.

Ele há dias...

2009-02-19T14:53:00.006Z

Como o de hoje. Não é que haja nas ruas melancolia a mais ou a menos; ou que algo fora do vulgar me tenha feito ficar de súbito doente sem saber do quê. Não, é um dia perfeitamente normal, calmo, sóbrio, produtivo até. E no entanto...

Pensamento da manhã

2009-02-18T08:37:00.004Z

Não há homem completo que não tenha viajado muito, que não tenha mudado vinte vezes de vida e de maneira de pensar.

Lamartine

Oh land of the free...

2009-02-17T11:38:00.009Z

Anastasio Somoza García, Rafael Leónidas Trujillo, Jorge Rafael Videla, Carlos Castillo Armas, Alfredo Stroessner, Hugo Banzer, Augusto Pinochet, Humberto Castelo Branco, Fulgencio Batista. Para além de todas estas criaturas serem de extracção sul-americana e homens com currículos políticos tenebrosos, que mais têm eles em comum?.. É muito simples, parafraseando um célebre democrata: «they might be sons of bitches but they are our sons of bitches».

Haja paciência

2009-02-17T09:51:00.007Z

Este senhor, numa atitude verdadeiramente original, veio dizer numa entrevista que, dentro de dois anos, deixa de escrever. É só acabar o livro que tem em mãos e pronto, ponto final. De facto, este anúncio de Lobo Antunes é verdadeiramente inaudito.

Não me lembro de um único escritor (e olha que eu já li muitos) que tenha vindo anunciar que pendurava a caneta, que ia para a reforma, so to speak. Os que o fizeram, fizeram-no sem dizer nada a ninguém e na maior parte das vezes negando-se mesmo aposteriori a dar quaisquer explicações.

O que é que este tipo, em particular um escritor assim assim, nada do outro mundo, pretendeu com este anúncio, tão bombástico quanto vácuo? Uma vaga de fundo a clamar pela continuidade do seu labor?.. Testar a sua popularidade?.. Vender mais umas cópias da próxima oeuvre à pala de ser a última?..

Não sei, não percebo, ou por outra, o que sei é que é estúpido, é ridículo, como se escrever fosse ser jogador de futebol, mediador de seguros ou outra profissão qualquer: «vou reformar-me amigos, num escrevo mais, é tempo de gozar a vida, fiquem bem».

Puta que te pariu Lobo Antunes, escreve ou deixa de escrever ou vai tocar umas punhetas ou lá que uso pretendes dar à mãozinha, agora que a tens livre e desocupada. Grande patêgo.

A Rosa Branca

2009-02-16T22:43:00.007Z

Sensivelmente em meados de 1940 dois irmãos chegaram à conclusão de que a Alemanha não seguia o caminho mais correcto; no entanto, como eram jovens e nesse época não ficava bem aos jovens contrariarem as normas estabelecidas pelo regime hitleriano (para além de ser extremamente perigoso) calaram-se e guardaram as suas críticas para si próprios.

Entretanto, a guerra de Hitler, Goebbels, Goering e de mais meia dúzia de generais brilhantemente idiotas, afundava a Europa na catástrofe (ver operação Félix, que sorte tivemos).

Então, em 1942, Sofia e Hans Scholl, juntamente com amigos da Faculdade de Munique, decidiram insurgir-se. Criaram o movimento da «Rosa Branca».

Pensaram e agiram. Espalharam panfletos contra o regime e contra a guerra total de Goebbels na cidade de Munique, o próprio berço do nazismo, muitos anos antes.

Poucos dias depois disso, ambos os irmãos foram presos e, sumariamente «julgados» por bandalho chamado Roland Freisler, perderam, literalmente, as cabeças.

Até hoje, o exemplo que deram permanece como um dos mais sublimes na luta dos indivíduos livres contra a tirania.

For those about to rock

2009-02-16T21:01:00.001Z

We salute you.

Oh my god...

2009-02-16T16:00:00.005Z

Vai um Perna de Pau no micro-ondas? Hum... Nã, prefiro antes um Corneto de morango refogado na panela.

Pensamento

2009-02-16T13:02:00.006Z

"The Party seeks power entirely for its own sake. We are not interested in the good of others; we are interested solely in power, pure power. What pure power means you will understand presently. We know that no one ever seizes power with the intention of relinquishing it. Power is not a means; it is an end. One does not establish a dictatorship in order to safeguard a revolution; one makes the revolution in order to establish the dictatorship. The object of persecution is persecution. The object of torture is torture. The object of power is power. Now do you begin to understand me?"

Nineteen Eighty-Four
George Orwell

A alternativa

2009-02-16T11:57:00.003Z

Não param de lixar a cabeça ao homem. Que é mentiroso, que é aldrabão, que é um autoritário, que é prepotente e por aí fora. Na blogosfera então, é a ver quem mais veneno destila, quem mais créditos anti-José retira das suas postas. Não os percebo, cambada de progressistas de merda. Continuem assim, continuem, que se mais lá para à frente tiverem o azar de lhes calhar na rifa a alternativa, logo quero ler então o vosso paleio.

Pensamento do dia

2009-02-16T10:47:00.010Z

É certo que o trabalho enobrece, mas eu prefiro ser humilde.

Zé Carioca

Blogging for Grace

2009-02-15T23:48:00.005Z

I've been blogging for some four years know and although I've had my ups and downs I don't regret any single moment of it. Blogging changed my life (it was while blogging that I met my girlfriend) and blogging also helped improve my language skills (English and Portuguese alike), that single talent that makes my work a palatable one (I'm a free-lance translator, by the way). Furthermore, blogging made me curious about the internet as a whole (a reality of which I had sparse, little and insufficient knowledge) and about new techs in general and that also helped my daily life, the first rate example being the proper handling of Trados, one of the main tools of my business. Now, as I've written before, blogging has its downfalls; it's time consuming, remits you to a parallel reality, it may be addictive and, worse of all – it's non-profitable (for most bloggers, not all, that is).

Anyway, not being an ambitious person moneywise speaking (quite the opposite), I've always regarded blogging as great fun and, besides, being an adventurer by nature, that button you can find in your navbars (not in mine, sorry), the next blog button, from time to time, tends to seduce me and every now and again I embark on blogging expeditions, going where no blogger has gone before, exploiting the deepest corners of the blogosphere, may they be in China or Saint Helen's island and, every year or two, I stumble upon interesting blogging projects.

This, in turn, brings me to the title of this post. A few days back, on a random cruise through the blogosphere via next blog button, I came upon Grace's blog. Now, me and Grace, we have nothing in common. For starters, she's a believer and I'm an atheist; then she's a mother of two and I'm a father of none; she's an American living in Maine and I'm Portuguese living in my mind, and then she's just started blogging and I… Well, I will not repeat myself on that subject.

Nonetheless, there was something about Grace's blog: politeness, education, truthfulness.

In Grace's post I came across she was asking for some help on a (for me) trivial blogging issue and I couldn't resist. And so I blogged her back some help on the issue and guess what, it felt good.

And then, while cruising back to more familiar edges of the web, it struck me: blogging is not only about writing unbelievable weird texts full of exotic words; it surely isn't only about making money, and it surely isn't about that stupid sense of self-gratification: uh, look at me, I'm so original when I write, I'm bound to dazzle everyone else.

No, not really. Blogging is mainly about sharing and, through sharing, learning with everyone else.

Out of time

2009-02-14T11:38:00.006Z

Out the window winds the winter
It sings a tune of long and sorrow splinter
It flickers through the glass and it chills
In its whisper I can feel the hallow
I can hear the final fine of the Lister;
With a grin I read its deadly line;
It reads simple and weirdly sublime
It purely states that we are - completely -

Out of time.

Pensamento do dia

2009-02-13T12:03:00.003Z

"There was a direct, intimate connection between chastity and political orthodoxy. For how could the fear, the hatred and the lunatic credulity which the Party needed in its members be kept at the right pitch, except by bottling down some powerful instinct and using it as a driving force? The sex impulse was dangerous to the Party, and the Party had turned it into account.”

George Orwell in "1984".

Me and the redhead

2009-02-12T21:32:00.009Z

Now, i need some help on this one, me and the redhead, that's sparks blazing, if you’re interested in what I have to say. Me and the redhead, i suppose we go a long way back, back to Ferro's pub in the nineties and all the shit that was taking place back then. Me? I was on the rebound, just cleaning up my act (remember it was the late nineties) but she?.. Well, she was a hooker walking the avenue for heroin money.

She was tall, skinny, red hair like the devil, flashy green mistaken eyes, hot and cool, remarkably suitably well shaped legs, she was a desperate woman, a desperate hot woman on the prowl for joes and she was gorgeous, the most beautiful trilling woman I’ve ever seen. That's a fact.

Recently, I got the redhead in bed, had hard sex with her, just a few months ago. I called her a whore, while she sucked my cock, and she gave me the finger but I wasn’t (back then i had a girlfriend – the blond -) really impressed and then i fucked her in the ass to finally overcome.

In truth, I couldn't be bother; i was nuts about the redhead (always have been), absolutely mad, fixated on her red hair and her tight white moon of mine, although I was still with the blond in the back of my mind and in my daily life all during the proceedings; actually, the blond has always been there (in the back of my mind, that is) and in the end the redhead drove me insane, as you might be suspected to understand by now, after reading all the story such as it is truly written by the way it took place just a few months ago, in the summer of 2008. You couldn't believe it even if you’d been there. I mean. The redhead was hot, on fire, what a slut, what a foxy woman! Yes. Indeed. What a woman.

These days – today - I feel like calling her up and ask –merely that and nothing else – what’s up, baby?..

É o sexo, energúmeno!

2009-02-12T15:34:00.008Z

Anda aqui um gajo, a tentar ser criativo de várias formas, o tocar o estilo como se fosse um virtuoso do html e o conteúdo como se almejassse ser mais do que um troll dos significantes referenciais dos vocábulos, a escrever que nem um possesso, a ler que nem um devorador de palavras e, depois, enfim, vê-se confrontado com factos triviais de merda e ao mesmo tempo decisivos como se fossem o supra-sumo da análise sociológica mais recomendável. É terrivel, só vos digo; alguém me explica porque carga d'água é que a maior parte dos novos e anónimos visitantes que chegam a «O Lado Negro da Lua» (todos os dias sete ou oito à vontadinha), o fazem por intermédio deste post?..

Pensamento da manhã

2009-02-12T11:07:00.003Z

“My mother said it was simple to keep a man, you must be a maid in the living room, a cook in the kitchen and a whore in the bedroom. I said I'd hire the other two and take care of the bedroom bit.”

Jerry Hall

Me and the blond

2009-02-11T21:16:00.004Z

She's still in love with me, i know that much. Maybe i'm still fond of her, too. Most likely. I guess i could pick up the phone and give her a call and she would answer. But no. Will not do. Not up to it, fuck the blond, although tired, exhausted, consumed, i'm not that crazy, the blond would dry me up completely and in one, two, five years at the most, i would look back to this day and feel as the most miserable man on earth. No, i rather sleep this one off alone; anyways, as i've been told ever since my finest days back as lad fighting for my own life against a devil much worse than the one I presently face, the truth is that what doesn't kill you makes you stronger.

What da fuck?

2009-02-11T16:28:00.006Z

Lúcio! Lúcio, cê tá bem?!? Na boa miúda, acordaste-me, porque? O carro Lúcio, seu carro tá todo esmagadinho, cê tá bem mesmo? Fino, tou fino que nem um rojão e umas papas de sarrabulho, cof, cof. Papas de quê, Lúcio, tá doido, tá bem, sério que tá mesmo bem?.. Já te disse Patrícia, tou fino, com sono e umas contusões mas 5 estrelas e a pé, fora isso. Uai, tu deves ter tido uma sorte daquelas, bateu forte mesmo, hein?.. Pois, tenho um anjo negro protector no céu, senão agora estava a fazer comida para peixe. Foi lá em Lisboa que cê bateu?.. Na marginal Patrícia, Estoril Lx, falharam-me os travões, perto da curva do Mónaco, por sorte, tava um carro à minha frente e serviu de aparador. Ai Lúcio, não fica triste não, essas coisas acontecem... A quem o dizes, precisas de alguma coisa, Patrícia?.. Não, querido Lúcio, vim só saber de tu e tua saúde... Já soubeste, posso voltar para a cama?.. Olha Lúcio, se tu precisar, tu me diz, cê quer que eu lhe empreste o Volvo?

Pensamento do dia

2009-02-11T15:31:00.006Z

No princípio do Verão de 1942 a terceira ofensiva de Rommel em África atinge o paroxismo. A 28 de Maio, na frente de Gazala, entalado entre campos de minas, a 150ª brigada de infantaria e as 2ª, 22ª, e 4ª brigadas blindadas inglesas, o Deutsches AfrikaKorps, carecido de munições e de água, parece perdido… Teria Rommel cometido o erro fatal? Efectivamente, não. Na mesma noite, o alemão iria dar mais uma prova do seu génio; correndo um risco terrível ordenou aos seus sapadores que abrissem um corredor e fez recuar o DAK para lá dos campos de minas. E, uma vez mais, os tanquistas ingleses, lançados na perseguição, caíram sob os canhões 88 que Rommel havia mantido de reserva… Durante dois dias, foi um atirar aos coelhos… Uma autêntica carnificina. A 3 de Junho o VIII Exército inglês deixara praticamente de existir e as guardas avançadas dos panzers de Rommel precipitavam-se em direcção a Tobruque e, mais para leste, também em direcção ao Cairo. Nunca aí entrariam, mas isso é outra história.

Made for walking

2009-02-11T14:38:00.004Z

Got fucked

2009-02-11T02:43:00.003Z

Just when i thought things couldn't get worse. Já dizia o meu velhote, quando um gajo tá na mó de baixo até os cães lhe mijam em cima. Encarar esta merda como? Fair play? Puta que pariu. See you if and when.

Got lucky

2009-02-10T20:36:00.000Z

See u 2morrow :)

Eureka

2009-02-10T15:04:00.009Z

Estou a ter uma ideia. Sinto-a ganhar forma, contornos, especificações, pré-requisitos. E que bela que me parece esta ideia. Não é lá muito original, já sabem que a minha mente, à semelhança da maior parte das vossas, funciona basicamente por raciocínio analógico; quer dizer, é uma ideia original para Portugal, já se começou a fazer lá fora, aqui não tenho pontos de referência mas, se lá fora fazem… Isto, embora, mesmo que lá fora os resultados permaneçam ambíguos, para utilizar um adjectivo mais ou menos «neutral».

Que ideia do caraças. Com o tempo e com dedicação da minha parte, esta ideia pode ajudar-me a resolver uma data de problemas. Pode ajudar-me a fazer aquilo que mais gosto de fazer e a ter o suficiente para o poder fazer sem ter de olhar para o lado à procura de meia dúzia de tostões para comer ou para fumar os cigarros que me alimentam as ideias. Esta ideia pode também ajudar outras pessoas a terem um quotidiano melhor, o que é sempre subjectivo, bem o sei, mas, dentro dessa subjectividade, é uma ideia que pode ajudar outras pessoas, dar-lhes um pouco de gratificação, um pouco de prazer fora do ramerrame das suas existências quotidianas. Afinal, quem não gosta de sonhar? Quem não gosta de sair de si? Quem não gosta de «viajar»?

Terei a ousadia de levar a ideia à prática? E se for um fracasso? E se falhar miseravelmente e ainda por cima for alvo de chacota? Falhado já eu sou, sempre fui, mas alvo de chacota… Isso era bem pior, pelo menos, apesar de falhado, ninguém faz chacota de mim, sinto que há um certo respeito pelo meu falhanço pessoal, um pouco como se pensassem: este tipo tem talento, é uma pena…

Agora a chacota? Bem, no fundo não seria «eu» pessoalmente que seria alvo de chacota, seria ele, o «Lúcio». Mas não serei eu, o tipo que está a ter a ideia, pelo menos em parte, minto, em larga medida, uma personagem de ficção que eu próprio criei e que às vezes parece ter vida própria, o tal do Lúcio Ferro?..

Depois, há uma outra questão ainda, se desenvolver a ideia e a levar à prática, é certo que poderei (um grande mas) obter benefícios de que necessito com urgência, contudo, mesmo se assim for, é certo que com estes virão também responsabilidades e deveres, numa palavra, «constrangimentos», pouco importando serem auto-impostos ou não, estes passarão a desempenhar um papel chave na minha acção e até que ponto não serão esses «constrangimentos» conflituantes com as minhas ambições criativas?

Até ver, estas desenvolveram-se com um único «constrangimento»: tentar alcançar o melhor desiderato possível aos meus olhos e aos meus olhos apenas; não que viva no vácuo e que não me importe o que os outros pensam, bem pelo contrário, é também ponderando as suas opiniões que tento «melhorar» a minha acção, só que, em última análise, sendo a acção criativa das mais solitárias que conheço (isso e bater uma), cabe-nos a nós escolher, decidir, apostar, mesmo quando o fazemos contra a maré vigente.

Se desenvolver a ideia, será que essa liberdade de escolha não ficará coarctada?

Disse Mussolini, entre outras barbaridades mais ou menos acertadas, que era preciso ousar: «Ousar é uma necessidade humana» e viu-se como acabou Mussolini. Sim, não sou Mussolini, nem sequer tenho perfil de Rolão Preto, quanto mais, mas… E se eu ousasse?

Pensamento da noite

2009-02-09T19:21:00.005Z

Desperate times call for desperate measures.

Ana Drago

2009-02-09T16:14:00.010Z

Um dia destes, vou armar-me em Rolão Preto, bater-lhe um coro bem batido, falar-lhe da utopia do social nacionalismo, do amor fraterno entre os povos e da amizade entre homem e mulher, bem como de outras coisas que tais, leituras de Marx, Rosenberg e Luxemburgo. Vou ensinar-lhe a erguer o braço, a esticar os dedos e, porque não também, a desenhar no ar o V da Liberdade; vou afeiçoar-me aos seus gestos, vou fazê-la afeiçoar-se aos meus e vou levá-la para a cama, como se fosse naturalmente só a consumação que sempre aguardou dos seus mais puros sonhos ideológicos.

Obviamente, não vai ser hoje, nem amanhã, nem depois de amanhã. Não quero que julgue que sou tarado. Não a quero assustar, pois, nem a quero intimidada, como às vezes a observo no hemiciclo (coisas de quem visita uma casa de meninas na avenida D. Carlos), não, quero-a tal como é, de griffe e com a sua pseudo rebeldia pequeno-aburguesada. Quero papá-la assim, todinha, por inteiro, tal e qual é, petite and skinny e, sem desfazer, talvez tomá-la nos braços e ensinar-lhe uma coisa ou duas acerca do amor.

O Blogue do Vício

2009-02-09T14:52:00.008Z

No processo de reconfiguração de «O Lado Negro da Lua», para além da para mim dramática mudança do «modelo clássico» para o actual «esquema» do novo blogger, à qual resisti com a determinação de quem fica a guardar o forte mesmo após compreender que não chegariam reforços e que essa era uma causa (quase) perdida, algumas ferramentas e sobretudo alguns blogues foram-me extremamente úteis.

Sendo certo que a minha mente funciona por raciocínio analógico, i.e., pego nos exemplos html disponíveis e, por trial and error, seja isso esticar colunas ou animar imagens, busco o efeito que pretendo, penso que me ficaria mal não destacar aqui um dos blogues que me ajudou imenso e que, julgo, ainda irá ajudar mais, futuramente, e ao qual recomendo uma visita, porque vale mesmo a pena, pelo menos para quem gosta de Brincar com o Blogger.

É um dos blogues do companheiro Vício, se é que a informalidade me é permitida. Grande bem haja.

What da fuck?

2009-02-09T13:34:00.004Z

Tou, Lúcio? Olá, sou eu! Oi miúda, tá tudo? Tudo bem, olha, amanhã vou a Lisboa e vou dormir a tua casa… Vais? Vou, sim, tu é que convidaste, lembras-te?.. Sim, sim, claro… Mas sabes, não tou em casa nem penso regressar amanhã… Parvo! Telefonaste na sexta de madrugada, acordaste-me, a convidares! Eu já tinha feito planos para ficar na casa da minha amiga, alterei tudo por tua causa!.. Pronto, pronto, não se fala mais nisso, podes ir lá dormir, vou já ligar ao meu hóspede para te abrir a porta e… Estúpido!

Going bazurk

2009-02-08T19:02:00.005Z

Fuckin' piece of shit web design good for nothing arseholish software. And it's rated the best in the market. Sure, for computer geeks and computer geeks alone, i'm sure they dig it and know all about it, but for little old me? Dreamweaver? Nightmareweaver, that's what, you motherfucker.

The R6 came through

2009-02-07T04:26:00.003Z

Levei o R6 ao sul, só porque me apetecia, ele guiou-me de volta a casa, arrancámos até Lx, telefonaram-nos, fomos a uma disco, uma dessas coisas que não nos agradam, mas mesmo assim acabamos sempre por lá parar, ele ficou à porta, enquanto eu deitava fora cinco euros emprestados, a controlar umas miúdas desinteressantes, a fingir que dançava e horrorizado por não haver cinzeiros, voltei para ele, enganámo-nos na saída, lá demos com a casa de Lx, até que finalmente nos metemos ao caminho certo, após dizermos adeus à Luísa, bem antes disso: «nada funciona no teu carro, é um carro de merda!»

E regressámos, só eu e ele, quarenta quilómetros a 10 mil rotações, devagarinho, uma hora e vinte, até à casa verdadeira e o R6 cumpriu com garbo e talento - se não o tivesse feito, não estaria aqui a escrever, estaria na rua, cheio de frio, à procura dum telefone para ligar à assistência em viagem ou lá como se chama essa merda.

Tudo isto, mind you, com quatro litros que teria no depósito e outros quatro que lhe dei a beber entrementes. 170 quilómetros ao todo. É obra.

Álcacer do Sal - Fevereiro

2009-02-07T00:12:00.006Z

Chove num monitor de 14 polegadas mas, pelo menos, o velho R6 não falhou e a ligação, apesar de intermitente, permanece activa. O bar é giro, há internet, como já devem ter percebido, e miúdas, de província, mal vestidas e campónias (esse dado é meu) e há ninhos de cegonha perto do Sado, mesmo aqui ao lado, o que me faz pensar em ovos, mas é tarde e escuro demais para isso. Bom, é tempo de regressar a casa. A ver se o R6 não me falha. Bendito R6. Boa noite e continuação de bom fim de semana.

Bom fim de semana

2009-02-06T17:37:00.019Z

Diz o José (não quero ofender os puristas do gajo que só sabia que nada sabia e que achava muito bem não se escrever e que inspirou um tipo chamado Platão, cujos ensinamentos, ai a luz, ai a sombra, ai a alma, fizeram mais mal do que bem, na minha modesta opinião, tratando o José por Sócrates, é só cicuta filho, só cicuta), que é vítima duma campanha «negra».

Se é ou não, não tenho a certeza mas também não quero saber. A mim, o que me preocupa, já diziam os apoiantes do Bill (o Clinton, prontos), «it's the economy - stupid.»

Pois bem, a minha economia está... «negra», má como o balancete do BPN e isso é uma foda.

Este fim de semana, sobram-me duas latas de salsichas, uma lata de atum, um pimento, três folhas de alface, quatro carcaças, meia garrafa de óleo, meio pacote de esparguete nacional, uma garrafa e meia de vinho tinto de pacote, três latas de cerveja de marca branca e quatro saquinhos de chá do bom, restos de outros tempos aúreos.

Agora, as boas notícias: ainda não me cortaram a água, o acesso à internet ou a luz, tenho quarenta gramas de tabaco gold leaf, 77 filtros ventil e 65 mortalhas drum. É, contei, pesei, medi, coisas que têm a ver com economia, «negra» ou não.

Ah, sim, já me esquecia: sobram ainda 15 cêntimos na carteira e aproximadamente quatro litros de gasóleo no depósito, ou seja, dá para ir daqui até à charcutaria mais próxima, levar as carcaças e o vinho, fechar os olhos, cheirar a atmosfera da charcutaria e «comer» peitinhos de frango com piri-piri a «boiar» no pãozinho a sonhar que estou a beber «Mouchão» ao invés de vinho de Alguidares de Baixo.

Campanha «negra» diz o José. Sem dúvida, digo eu; campanha «negra» vai ele ver o que é - realmente - se daqui a uns meses aqui o Je (e falo por milhões de portugueses) não tiver, a uma sexta-feira à noite, pelo menos quatro garrafas de vinho na dispensa (do bom, do Douro, nada de porcarias), 30 euros na carteira e 20 litros de gasóleo no depósito, já para não falar no resto.

E é suposto viver um tipo como eu assim até segunda-feira, altura em que, note-se, receberei dinheiro que me permitirá pagar todas estas «extravagâncias» deste fim de semana, um fim de semana de epicurismo puro.

Pois é, uma chatice, no Darfur, em Gaza e no Zimbabué é bem pior, só que eu não sou nem darfuriano, nem ganzadiano (ora aí está uma outra lacuna grave, gravíssima, come to think about it, na minha economia recente), nem vivo sob a ameaça dum ditador senil. Não, vivo na Europa. Não é verdade?

Tenham um óptimo fim de semana, que eu também.

Cheers!

What da fuck?

2009-02-04T11:48:00.010Z

Quando deixar de ser parvo e conseguir fingir amizade por mim, fingir que quando está comigo nem lhe apetece sequer foder buceta que não minha, visto uma saia vermelha e umas meias de liga, de rede, calço umas botas pretas, de cano e salto pingolim, encosto-lhe à parede e faço-lhe um broche de rua, como sei que gosta. Até lá...

O homem vestido de preto

2009-02-02T22:21:00.009Z

Em homenagem a Fernando Gaspar.

Numa noite amena de Dezembro de 1966 franqueou a porta principal do restaurante Adega dos Passarinhos, sito à rua Luís de Sá Pessoa, n.º 17, na Alta de Lisboa, aliás, um dos meus poisos habituais ainda e sempre que me desloco à capital, um homem vestido de preto, um homem que trazia arrastada atrás de si uma sombra misteriosa, inteiramente cerzida de desolação e negrume.

Era um homem de gestos nervosos embora firmes, cabelos negros se bem que esbranquiçados e vestia uns olhos frios, que nem por isso deixavam de ser brilhantes. Paradoxalmente, era um homem acima de tudo discreto e em simultâneo ofuscante; um homem totalmente desconhecido de todos os outros comensais, um homem com rugas vincadas na testa e as unhas sujas que nem sachos, numas mãos que, a um observador atento, se adivinhavam calejadas por décadas e décadas de labutas dolorosas nos cantos mais ínvios da existência; um homem com umas mãos que, em suma e para os poucos de nós que o conhecíamos e o fitávamos de revés – era notório se esforçava por ocultar, como quem tem vergonha dos seus dedos, ou pavor de que os outros vissem a nu a crueldade que deles emanava.

Eu, cliente da casa fazia uns dez anos e à semelhança dos mais antigos criados de mesa do afamado estabelecimento (trata-se de uma tasca que data de 1874 e que albergou em outros tempos memoráveis tertúlias do grupo dos Vencidos da Vida), entre os quais se contavam o sempre afável senhor António Gil, o insofismável apesar da careca senhor Paulo Gomes e o nunca por demais incontornável senhor Teixeira, reconhecê-mo-lo, de imediato.

Nenhum, de nós, no entanto, deu mostras de se lembrar do homem vestido de preto que daquela maneira invadira, bruscamente, abruptamente (porque não dizê-lo), uma noite que até essa altura se anunciara perfeitamente legislada na graça de São Salazar e do bendito clima temperado, tranquila na benesse dos cinco escudos que acabavam de me pagar, enfim, uma noite de Domingo, morna e aprazível, como são e sempre foram desde que me recorde todas as noites de Domingo na Adega dos Passarinhos no mês de Dezembro (interrompo esta narrativa para vos clarificar alguns pontos que, sendo do meu interesse, também poderão um dia vir a ser do vosso: necessário é dizer-vos que o homem vestido de preto era persona non grata da casa, muito embora, pela parte que me toca, e estou cem por cento seguro, pela parte que toca desde os empregados, passando pelas sopeiras da cozinha até à gerência, ninguém dos que ali o conheciam tivesse dele razão de queixa, bem pelo contrário). O homem vestido de preto Sempre pagou as suas contas e resolveu discretamente os seus assuntos particulares, com o superavit de oferecer a todos generosas gorjetas e sem jamais perder a compostura, apesar de ser seu hábito beber em demasia. Contudo, era persona non grata, vá-se lá saber o motivo, e essa certeza bastava para que fingíssemos ignorá-lo desdenhosamente.

Para além disso, fazia pelo menos seis anos que ninguém lhe punha a vista em cima; tinha-se, uma bela noite de Agosto, a primeira vez que o vira, seis anos antes, assim como chegara, pura e simplesmente volatilizado.

Então, o homem vestido de preto, de sapatos brilhantes e lustroso cabelo preto, com a gabardina de couro e as calças de flanela pretas, centrou-se no lobby de entrada da Adega dos Passarinhos, as pernas afastadas e os pés bem fincados no chão, como um tipo que nada tem a perder, armado em duro, como um tipo que desafia o mundo inteiro sem a ousadia ou o descaramento de o dizer claramente, e aguardou, impávido, soberano, que alguém dele se ocupasse.

Coube ao bom do velho Teixeira fazer-lhe as honras da casa; num aceno que guardava para os melhores clientes o idoso Teixeira inquiriu ao homem vestido de preto se desejava jantar ou se vinha por outro motivo.

O homem vestido de preto, reparando melancólico que uma mosca acabara de falecer - como que por acaso - electrocutada no moderníssimo aparelhómetro anti-insectos que o dono da Adega recentemente mandara instalar, acenou afirmativamente e, sem dizer palavra, despiu a gabardina, confiou-a ao pressuroso do Teixeira e foi sentar-se naquela mesa do canto, a única mesa do canto de onde se podia ver tudo e onde quase ninguém se sentava, estranhava eu nesse momento, quanto mais não fosse por nunca me ter lembrado disso, apesar de me considerar sujeito com olho para os detalhes.

Ao contrário da primeira vez em que o vira, quando comera carapaus em molho de escabeche, o homem vestido de preto pediu desta feita uma dose de entremeada de porco e um jarro de vinho tinto da casa, escuro, da pipa, quase negro.

Então, este vosso servidor, naquele êxtase confiante que medeia entre o segundo copo de três de verde e os restantes, fitou-o de modo descarado, longamente, mas o homem vestido de preto não se desconcertou. Pareceu-me que tinha mais cabelos brancos do que da última vez e que os seus olhos eram ainda mais brilhantes, ainda mais alucinados, se é que possível descrever tamanha alucinação como a que lhe vi luzir nessa - felizmente - já distante, numa noite, subitamente tornada gélida, em Dezembro de 1966.

Recordo-me ainda de que no aparelho de imagens a preto e branco o Braga dava uma tareia à Académica (o que me convinha a mim e aos da casa, ou não fossem eles e este vosso humilde criado acérrimos simpatizantes do FC Porto). A vinte minutos do fim, parecia o campeonato decidido, quando o Jorge, por demais conhecido como o bêbado do bairro, me chamou discretamente à atenção, «Lúcio, topa ali» (coisa no Júlio extremamente rara), para a mesa do canto onde se encontrava o homem vestido de preto.

Até hoje estou convencido de que se não fosse esse reparo tímido do bêbado do Jorge nunca mais me teria lembrado do homem vestido de preto, do homem de olhos brilhantes vestido de preto que sozinho não via ninguém e ao mesmo tempo parecia vislumbrar o Universo inteiro.

Foi quando o Jorge me desviou a atenção do jogo no qual o meu clube tantas esperanças depositava que me apeteceu dar ao homem vestido de preto um bom par de estaladas.

Porém, não o fiz. Li nos seus olhos algo de indizível, perturbador, angustiante, algo de que até hoje não me esqueci e estou em crer que é esse o motivo pelo qual vinte anos depois senti a necessidade de confiar ao papel este aparentemente prosaico episódio.

Incomodado, virei-lhe as costas, na minha vã determinação de desfrutar de uma noite de domingo normal, apreciando apenas os dribles de Sousa para Zé Miguel, os cortes de carrinho de Frasco, bem como as sempre incompreendidas acções dos bandeirinhas, que todos nós os da Adega dos Passarinhos logo comentávamos, acalorados, imbuídos de uma estranha fraternidade, a qual, como é óbvio, logo e ainda hoje se esfumava mal o apito final do árbitro se fazia ouvir, para apenas regressar no dia seguinte, isto é se a roubalheira fosse de monte.

Em vão, tentei ignorá-lo, dizia-vos, mas pareceu-me impossível regressar ao meu tão singelo e contudo tão elaborado prazer dos domingos à noite do futebol e do verde na Adega dos Passarinhos.

Na altura em que os meus olhos de novo recaíram sobre ele, quase que tinha terminado o seu repasto. Apanhei-o no preciso momento em que o senhor Teixeira, sem qualquer desdém e, até, num modo que me pareceu a mim respeitoso em demasiada, não prestando ao jogo do Braga que tudo decidia a mínima pevide, com uma clarividência que me pareceu por demais estranha, lhe perguntava, atencioso: «O senhor vai desejar mais alguma coisa?..»

O restaurante inteiro pareceu-me parar no tempo, suspenso da resposta do homem vestido de preto. Pareceu-me inclusive que até os que o não conheciam sentiam no ar que algo de grave estava prestes a suceder, embora ninguém pudesse, em abono da verdade, prever exactamente o quê, ou como, ou quem.

Por graça ou acaso do destino, na televisão uma lesão de Frasco, centro-campista do Porto, interrompera o jogo e o silêncio do ruído ecoava ensurdecedor a partir do estádio até vir embater de chofre nas paredes engorduradas da sala de refeições da Adega dos Passarinhos, num estribilho cadenciado de tribo de futebol que me lembrou uma canção diabólica.

Então, o homem vestido de preto replicou, naquela voz grave e seca que todos sem excepção reconhecemos com temor, naquela voz desprovida de qualquer sentimento, naquela voz que era como se fosse a de um homem morto e vivo apenas por segunda ou terceira ou sexta prestação interposta, num sorriso cúmplice que só o Teixeira pareceu compreender: «Hoje, Senhor Teixeira, apenas desejo beber um whisky e prestar atenção ao vosso jogo. Estou de folga, como de costume, sempre que vos venho visitar.»

E, como de costume, o Braga acabou por ser goleado pela Académica. Como de costume, o Porto acabou por perder o campeonato. E, como de costume, as nossas vidas acabaram por perder qualquer sentido nesse momento, sem que eu ou mais ninguém tivesse dado fé de que a história se repetia sempre quando o homem vestido de preto aparecia em público. Mesmo quando estava de folga.

Provavelmente, era por essa razão que o considerávamos persona non grata, era por esse motivo que o odiávamos como não odiávamos a mais ninguém. O homem vestido de preto tinha vindo visitar-nos.

Foto via Promenade du Feu.

O Lado Negro em escavação

2009-02-02T18:35:00.005Z

Caro habitué,

Passei uma boa parte desta tarde a brincar com o template de «O Lado Negro da Lua» e o resultado é o que pode observar. Na verdade, não estou muito convencido, daí que lhe peça a sua opinião, sem mais rodeios: prefere este modelo ou o anterior? Guardei uma cópia do outro e a cada momento posso reverter.

Tenha uma boa tarde.

What da fuck?..

2009-02-01T21:52:00.010Z

Oi, tudo bem contigo Lúcio, tu andas desaparecido? Népia miúda, ando fixe, tá tudo bem, e contigo Patrícia? Cá vamos, andas desaparecido, há pouco ouvi-te chegar... lá no portão de cima... É, fui às compras e depois voltei, sabes, não quis incomodar, é um carro a diesel e faz barulho... Ai Lúcio, e aí, tu nunca falas comigo, que é feito de ti? Na boa, sabes como é, cada um na sua. Ora Lúcio, eu e tu nos entendemos, sempre, és mau, Lúcio... Sou? Sorry, cada um na sua como te disse, não gosto de te incomodar, aliás, nem a ti nem a ninguém. Nunca incomodas Lúcio... Eu e tu nos conhecemos bem... Estás sozinho?.. Ya. E tu?.. Eu não, mas olha, posso vir aqui tocar que tu abres, mais logo?.. Claro, toca à tua vontade...

At least...

2009-02-01T14:23:00.005Z

...the day is not a total waste.

Pensamento da noite

2009-01-31T22:50:00.005Z

Sometimes you gotta say "What the Fuck", make your move. Joel, every now and then, saying "What the Fuck", brings freedom. Freedom brings opportunity, opportunity brings freedom. So your parents are going out of town. You got the place all to yourself.

Miles, in Risky Business.

Sábado, Palmela city

2009-01-31T07:09:00.003Z

Cheguei, não bati nem o automóvel me deixou ficar mal.

Agora, vou fumar e depois vou dormir. Já devia ter tino mas não tenho, não há nada a fazer. Vou pensar na Mafalda, ouvir a sua voz e tentar dormir. Esta vida, não leva a nada, é sempre a adiar. É uma ansiedade terrível e não, não tem a ver com mulheres, antes fosse isso. Boa noite ou bom dia, não peço desculpas a ninguém.

Lx, 31 de Janeiro

2009-01-31T05:47:00.003Z

Não imaginava que fosse tão tarde. Bem, tenho de arrancar de novo, passsei só para dizer que cheguei vivo e de saúde. Vou chatear uma das minhas ex-namoradas e já volto, assim que regressar a casa.

Já se escrevia...

2009-01-31T03:41:00.009Z

Um texto à maneira, só para mandar cozer em banho tépido estes senhores e respectivas, lindas, vistosas, políticas e mentirosas e puta que os pariu a eles e a elas, todos e mais os acordos desortográficos ou estupidamente correctos e as crises económicas e financeiras, não era bom?

Era pois. Cambada de pessoas inteligentes, todos têm a solução à distância dum clique, até dá dó de tão pertinentes e espertos e intelectualmente avançados que são, mas enfim, siga a poesia, siga a escrita e não nos preocupemos mais com detalhes que nada adiantam à justa avaliação do ofício a que fazemos referência.

Foto via Shoot to kill.

Foda-se...

2009-01-31T00:31:00.008Z

É sexta-feira, parou de chover, tou com o felling e logo por azar não tenho guito. Que tal um Palma?